— Освободился раньше, чем предполагал, — сказал муж, вставая со своего места и помогая ей сесть. — Не стал тебе звонить, чтобы не дергать. Кофе или что-нибудь посущественнее?
— Посущественнее, — ответила Яна.
Муж протянул меню.
— Спасибо, не надо, — сказала она.
— Ах, ну да, — усмехнулся он, — ты ж тут завсегдатай. Все знаешь, все пробовала.
Яна с удивлением уставилась на него:
— Откуда ты знаешь?
— Я ж не глухой, — сказал он. — Когда ты разговариваешь по телефону, я же слышу, о чем ты говоришь и где назначаешь рандеву.
— И что, — спросила Яна, — я часто назначаю здесь?
— Почти всегда, — ответил муж.
— Серьезно?
Ее это удивило. Нельзя было сказать, чтоб она питала особое пристрастие к этому заведению. Просто оно удобно расположено, легко объяснять, куда надо приехать, да и ассортимент удачный: и поесть, и просто сладким побаловаться.
— Ты хороший клиент, — заметил муж.
— В смысле?
— В смысле приверженности к одному месту.
— Не к одному, — возразила она.
— Ну, к двум, — рассмеялся муж.
Он был совсем в ином расположении духа, чем несколько часов назад. Подготовился к разговору? Обдумал свою защиту? Или там, куда он ездил, произошло что-то, что значительно улучшило его настроение?
— Что будете заказывать? — спросила подбежавшая официантка.
— Бульон, — сказала Яна, — и маленький пирог с капустой. Позже — кофе.
Официантка кивнула, записывая, и испарилась.
— Ну? — Яна прищурилась и положила ладони на стол. — Что скажешь?
Она была во всеоружии. Пока ездила домой, принимала душ, переодевалась и освежала макияж, продумала, что она скажет, что он ей ответит, а она ему… и он ей… Правда, проработано было всего три варианта Димкиной реакции. На большее времени не хватило. Но ничего, три — не один. И это наиболее вероятные варианты. В конце концов, они прожили бок о бок достаточно долго для того, чтобы Яна могла делать более или менее точные прогнозы мужниного поведения. Она терпеливо ждала его реплики.
И тут муж внезапно наклонился и принялся доставать что-то из сумки, стоявшей у его ног.
— Это тебе, — сказал он, выпрямляясь и протягивая Яне какую-то книгу.
— Что это? — растерянно спросила она.
Повертела книгу в руках. Фантастика, судя по обложке. Толстая. В твердом переплете. Автор — какой-то Александр Дубровин.
— Зачем мне? — сказала она, кладя книгу на стол. — Я не читаю фантастику.
— Ты ничего не читаешь, — заметил муж.
— Почему это? — возмущенно сказала Яна. — Читаю.
— Да? — Муж не улыбаясь смотрел на нее. — Правда?
— Конечно. И немало.
— Газеты, — кивнул муж, — журналы…
— И книги, — перебила его Яна.