— И ты хочешь сказать, что именно поэтому ты исчез, не обмолвившись ни словом, неделю назад?
— Неделю?
— Ну, четыре дня назад, какая разница? Суть-то не в количестве дней, верно?
— Не в количестве. Да и вообще… — Муж расцепил руки и махнул официантке, пробегавшей мимо. — Будьте добры…
— Да? — Девушка вопросительно смотрела на них.
— Кофе, — попросил муж. — Даме — эспрессо, мне — американо, пожалуйста.
— Я не говорила, что мне эспрессо, — заявила Яна, когда официантка отошла от столика.
— Разве?
— Да.
— Что-то другое будешь?
— Да ладно. — Яна поморщилась. — Не важно. Так о чем мы?.. Ах да, мне неинтересно, и поэтому ты свалил.
— Нет, — мягко поправил ее муж, — я, как ты говоришь, свалил, потому что мне надо было побыть наедине с собой…
— Чтобы отдохнуть от меня, — перебила его Яна, — от того, что мне никто и ничто не интересно. Да?
— Нет, — опять сказал муж. — Просто было дело, которое надо делать в одиночестве.
— Нитки кому-то толкнуть?
Яна ничего не могла с собой поделать. Ехидство просто распирало ее. Муж, впрочем, реагировал на него довольно спокойно.
— Я уже не занимаюсь нитками, — сказал он.
— Да, я уже об этом знаю, — сказала Яна. — Хотя и не от тебя. Почему ты, кстати, ничего мне не сказал?
— Ответ все тот же — тебе это зачем? Тебе ж все равно, чем и как я занимаюсь. — Он с усмешкой смотрел на нее.
Зачем? Да просто, чтобы знать. Конечно, он знал о ее мании все контролировать. Они знакомы уже столько лет, нет нужды все говорить вслух, многое уже читается телепатически. Вот только у Яны вдруг возникло ощущение, что процесс этот односторонний, что ему удается ее читать, а ей его — нет.
— Хорошо, проехали, — пробормотала она. — Не нитки. Тогда что? Какими делами можно заниматься на заброшенной даче?
— Кофе, — сообщила материализовавшаяся возле столика официантка.
— Спасибо, — хором сказали они с мужем.
— Приятного аппетита, — заученно произнесла девушка и удалилась.
Муж опять подтолкнул к ней книжку.
— Вот, — сказал он.
— Что «вот»? — воскликнула Яна. — Ты можешь говорить по-человечески?
— Это моя книга. — Муж потер подбородок. — Я пишу книги.
— Что? — Яна с изумлением уставилась на него.
Он молча кивнул.
Она взяла книгу, полистала. Фантастика. Заглянула в конец, туда, где печатают тираж. Десять тысяч. Много это или мало?
— Давно пишешь? — тихо спросила она.
— Это шестая, — ответил муж.
— О! — растерянно промолвила Яна.
— Мне надо было закончить очередную вещь, — сказал муж. — Что-то тяжеловато шло. Не мог сосредоточиться. Дай, думаю, попробую на даче. Ну, вот…
Он схватил чашку и залпом выпил свой кофе. «Волнуется», — как-то отстраненно подумала Яна. Шестая книга. Он, наверное, уже считается известным писателем. Среди любителей фантастики, конечно, но ведь их немало. Интересно, а сколько он на всем этом зарабатывает?