К объяснительным у орла-мужчины наблюдалась действительно патологическая любовь. Сказывалась длительная работа старпомом на плавбазе. Все, написанное моряками в этом жанре, он любовно подшивал в папочку, в которой хранились рапорта с пароходов, давно отбуксированных за ноздрю в Грецию на гвозди, и уже трижды поменявших после этого хозяина, флаг и порт регистрации.
По вечерам орел-мужчина, должно быть, открывал сейф и перечитывал особо дорогие его сердцу закладные о курении в неположенных местах, аморальном поведении рыбообработчиц, затащивших в каюту и насильно продержавших в оной почти сутки случайно забредшего на их палубу системного механика, и случаях распития спиртных напитков в мукомолке.
Да, средний траулер с его тридцатью моряками был маловат для этого гения администрирования, чаще прикладывавшего руку к скоросшивателю, чем к машинному телеграфу. Мукомолки для распития спиртных напитков — и то на такой лушпайке не было предусмотрено. Если уж механики гнали у себя в машине банановку по случаю дня бульдозериста, духан стоял до капитанского мостика.
— Да, г'аспустил вас Акопян, — все чаще вздыхал орел-мужчина, как-то забывая, что Фокусник главным образом ловил рыбу. И дурная рыба косяком валила в его тралы, не взирая на низкий уровень политинформаций и ношение тапочек без задников вне траловой палубы.
***
Он уже не видел ни зарева на горизонте, ни огней парохода. Ночь поглотила все огни, кроме звезд и светляков на волнах.
Он был один в этой ночи.
Один, посреди соленого, как крокодилья слеза, теплого, как приветствие гладиатора цезарю, и темного, как река Стикс, океана.
От сознания этого безбрежного одиночества первобытный ужас подымался из недр больного желудка, выпячивал из орбит выжженные солью глаза, бился под черепом, вздыбливал волосы и сводил судорогой ноги.
Он уже сбросил с себя всю одежду, даже резинку от трусов, бултыхался, бился в волнах этого ужаса, и все равно шел ко дну. И все это — молча.
В Бога он все еще не верил. А кроме как к Всевышнему, вопить было не к кому.
***
В конце концов это даже было каким-то развлечением.
Жизнь на промысле однообразна до безобразия.
Постановка трала, выборка, рыбцех.
Завтрак, обед, вечерний чай, ужин.
Вахта Второго завтракает в четыре утра. Ночная, с нулей, смена рыбообработчиков чаевничает в полночь.
Забивка, морозка, выбивка. Глядишь — уже пора замывать рыбцех перед сдачей вахты. И — в люлю.
Через восемь часов — все по новой.
С недомерком, конечно, при четырех-то тралениях за вахту, приходилось тральцам Жаботинскими попыхтеть. Тот, говорят, за свою спортивную жизнь восемь тонн железа поднял. Но тралец — такая скотина, что и к этому привыкнет, не первый год железки по промпалубе таскает.