Шедший замыкающим в небольшой колонне квадроциклов снайпер понял, что дело неладно и остановил машину до зоны поражения ДШК. Они должны были идти редкой цепочкой, чтобы не попасть под огонь одновременно — но сейчас они уходили от огня, боялись потерять друг друга в темноте… да и просто облажались, мать твою.
С винтовкой в руках, царапая щитками на локтях и коленях о землю, он выбрался на огневую позицию и плюхнул винтовку цевьем на какой-то подходящий камень — раскладывать сошки и нормально устанавливать винтовку — было некогда. Пулемет был совсем рядом, метров пятьсот, не больше, для Барретта это ерунда. Ему вторили несколько автоматов.
Поймав в перекрестье прицела неторопливо басящий ДШК, он перевел перекрестье выше вспышек дульного пламени и нажал на спуск.
Подыхай, ублюдок…
Пулемет заглох, несколько автоматов били форсированными очередями, пытаясь добить тех, кто еще был жив в этой гребаной долине и ища новые цели. Он выстрелил еще раз и еще. Погасил автоматчика, за ним еще одного, за ним ушел к Аллаху тот, кто попытался встать на пулемет — его согнуло пополам от удара пули и отбросило от пулемета. Какая-то случайная (или нет?!) пуля отрикошетила от камня и ударила снайпера по боевой маске, хорошо, что вскользь[51]. Но все равно было так, как будто он пропустил хороший хук слева. Тряхнув головой, снайпер приник к прицелу, истребляя одного иранского солдата за другим — у него было преимущество, он их точно видел, и убивал одного за другим.
Подыхайте, гады…
Все?
Несколько костров горели на склоне и в долине. Это были его друзья. Его сослуживцы. В конце концов, это были американцы, мужья и отцы, убитые теми, кто носил полотенце на голове и испражнялся прямо на улице.
Хотелось выть.
Снайпер подошел к первому квадроциклу — Джим, бывший хулиган из Детройта истекал кровью, но еще был жив. Пулей ему напрочь оборвало руку, вторая — попала в бронежилет и проломила его. Не пробила, а именно проломила.
— Джим? — снайпер посветил в лицо умирающего фонариком, наскоро осмотрел его — и понял, что бесполезно.
— Мак… — в горле тяжелораненого клокотало — вляпались… мы
— Да, брат… вляпались…
— Напиши… Дженне… у меня… все нормально…
— Напишу.
— И… — Джим протянул руку, снайпер во тьме нащупал ее, крепко сжал — отомсти… за нас… мы ведь… банда.
— Точно, парень. Мы — банда…
Джим захрипел и умер.
Где-то впереди, в долине, видно не было из-за деревьев и кустов — замелькали вспышки, раздался вой двигателей. Новые силы иранских басиджей на мотоциклах и легких скоростных машинах спешили вперед, чтобы обойти американцев по флангу.