— И это все? — Сашка был разочарован. Ответа на интересующий его вопрос он не получил.
— Все. Чего ж тебе еще надо, беспокойный отрок?
— А Некомат?..
— Не знаю. — Вещая Гота покачала головой. — Вижу лишь, что занес ты свой меч над его головой. Дальше не вижу.
Не получив ожидаемого ответа, Сашка решил схитрить, подойдя к интересующему его вопросу с другой стороны.
— Уважаемая Вещая Гота, можно ли вам задать еще один вопрос? Последний, — очень вежливо спросил он.
— Спрашивай.
— Некоторое время назад… Если точно, то восемь месяцев назад в моей жизни был период… Небольшой, несколько дней, может быть, неделя… Но память об этом времени полностью исчезла из моей головы. Ну совсем… Ничегошеньки не помню.
— Тебе обязательно нужно это вспомнить?
— Да, да…
— Хорошо.
Кряхтя, Вещая Гота слезла с табурета и отправилась за новым снадобьем. Эту порцию колдовского зелья, не экономя и не рассчитывая, она щедро высыпала на блюдо, опустошив корчагу, в которой оно хранилось. Над блюдом вспыхнул огненный шар, подобный шаровой молнии. Он слегка поднялся и завис в воздухе, переливаясь и мерцая всеми цветами радуги.
— Ты должен вспомнить сам, я лишь помогу тебе, — сказала старуха.
Сашка почувствовал, что голова его закружилась, табурет, на котором он сидел, куда-то пополз, выскальзывая из-под него. Он попытался ухватиться за край стола, но тот оказался мягким и тянущимся, как резина. Сашка протянул руку к Адашу, надеясь найти в нем опору, но тот, отдаляясь от своего воспитанника, стал как бы таять, растворяться в воздухе. Вслед за ним стали раздвигаться и таять стены домика Вещей Готы, а она сама, съежившись до размеров горошины, влетела в печь и вместе с ней размылась, истаяла, как комок снега. Сашку подняло, перевернуло вокруг одной оси, вокруг другой и куда-то стремительно кинуло. И уже не было вокруг ни стен ведьминого домика, ни снега, ни скал, ни уродливых елей. Был лишь плотный, белый, как молоко, туман, холодный и влажный. Кувыркаясь, Сашка летел сквозь него в пустоту, и стремительному падению этому, казалось, не будет конца.
Отвернувшись от монитора, Вера крепко зажмурилась и прикрыла глаза ладонями, но тут же, вспомнив о неснятом макияже, отдернула их от лица. Вытащив из ящика стола зеркальце, окинула себя внимательным взглядом. Лицо помятое, глаза красные, как у кролика, но макияж в целости и сохранности. Надо бы снять его и пойти умыться, да и не наносить больше. По крайней мере до тех пор, пока приходится ночи напролет проводить у компьютера. Все равно этот бесчувственный чурбан Роман Михайлович не реагирует ни на броский макияж, ни на новые прически, ни на вызывающе сексуальные туалеты. То у него голова забита его обожаемой психотроникой вкупе с его драгоценными слиперами, то спасение Отчизны от негодяев-заговорщиков занимает без остатка все его мысли. А ведь сорок шестой год мужику. И все один. По крайней мере за последние три года, что они работают вместе, она могла ручаться. Ну хорошо, обжегся по молодости, ну не хочется ему заводить семью или некое ее подобие, но, в конце концов, неужели ему просто, по-первобытному, не хочется бабу?