Ее слова произвели на Брэндона большее впечатление, нежели пощечина.
— Пока, Брэндон. — Кэндис улыбнулась, садясь в машину.
Ее грела мысль о полнейшей собственной безнаказанности. Ну правда, что он ей сделает? Ничегошеньки. Руки коротки. К тому же... Может, он вообще ее галлюцинация! Так сказать, интеллектуальная собственность. И уж тогда она имеет полное право делать с ним все, что захочет!
А чего она от него хочет? Ничего особенного. Чтобы он отстал от нее, чтобы не говорил всякой чуши, от которой ее выворачивает наизнанку, чтобы перестал на нее смотреть, как будто знает о ней что-то, чего не знает она, и чтобы никогда не напоминал ей о сегодняшнем вечере абсурда. Это же надо так... Грохнуться в продолжительный обморок в Публичном месте, отлеживаться в квартире того, чей вечер фактически сорвала, присутствовать на странных полуночных посиделках... И главное — все это против ее собственной воли. Точнее мимо нее. Ее просто никто не спрашивал, а события заплетались в причудливый узор...
Кэндис помахала Брэндону рукой и отвернулась.
— Поехали, — бросила она водителю и назвала адрес.
И проехали. Все.
Кэндис спала как убитая.
Утром горничная ее не добудилась. Мистер и миссис Барлоу, узнав про это, едва ли не перекрестились: они-то видели, что с Кэндис происходит что-то не то, и в курсе были, что в ее комнате ночами напролет горит свет, и понимали прекрасно, отчего ее мучает бессонница. Если девочка спит, значит, жизнь понемногу налаживается и теперь все снова будет хорошо. Наконец-то... Трудная выдалась неделька, да.
Кэндис проснулась к пяти часам пополудни с чувством ярчайшей тошноты и головной болью. Вот это да... Похмелье от бессонницы, надо же как бывает. Ну уж точно не от того глотка мартини, который она успела сделать, прежде чем...
Кэндис помнила вкус спиртного, помнила приглушенный свет в выставочном зале и ярко освещенные фотографии, помнила, какой шершавый ковролин, если к нему прижиматься голой кожей.
Она вспомнила и то, что было после «затмения»: пробуждение, слабость, Брэндон читает за столом какую-то книгу, потом бросает взгляд на нее... Какой он... необыкновенный! Брэндон, конечно, а не взгляд. И имя редкое. И сам он... фотограф из глянцевого журнала, показывающий в работах, которые делает для себя, страшный, холодный мир большого города и растерянных, отчужденных людей.
Нет, сколько можно думать о нем? Хватит и того, что он испортил ей вчерашний вечер и ночь.
Ну ладно, они друг другу все это испортили. Если, конечно, Брэндон ей не приснился. Что вряд ли.
Надо позвонить Глории.