– Ты же сказал...
– Что я сказал? Что нас никто не видел?
– Да, – из глаз текли слезы.
– Но на всякий пожарный надо заныкаться. Так, ради безопасности.
– А куда же нам деваться?
– Есть тут одно место. Гангутская улица.
– Где это? – спросила я. Мне было совершенно все равно, где эта дурацкая улица. Больше всего я бы хотела исчезнуть из этого ужасного города и никогда не видеть больше ни Лекса, ни этой страшной темной реки, ни каналов с этими выпендрежно-историческими мостами. Но мысль о том, что я останусь одна, меня парализовывала.
– Это совсем рядом. Около Михайловского замка. Там поселок художников, наверняка можно вписаться надолго.
– Как это – поселок? – не поняла я.
– А так. Там был аварийный дом. Его решили снести и выселили всех жильцов, кроме одной квартиры на первом этаже. Там жил один художник с семьей. Так он очень активно возражал против выселения, и ему разрешили пожить еще.
– Не понимаю!
– Ну, пожить до самого сноса. А потом в пустые хаты подтянулись другие такие же художники.
– И их не разогнали? Это же самый центр Питера!
– Хотели, конечно. Но дружный коллектив поселения расписал самым художественным образом стены и внутренности дома, позвал журналюг, поднял шум. В общем, признали их своеобразным культурным явлением и оставили в покое. Дом числится под сносом, но уже три года его никто не трогает.
– Круто! – восхитилась я. Вот это история.
– Бывают у нас такие истории. Условия жизни там, правда, не очень. Воды нет, свет только по одному кабелю и не во всех углах. Холодно, так что греются печками. Ну и туалет, конечно... Один на всех. Питаются там вместе, так как плита всего одна. Но зато там свободно можно откоцать себе целую комнату.
– Пошли? – спросила я. Как странно и дико, что Эдисон еще может где-то витать над нами, не имея покоя, а мы думаем о том, где и как жить. Воистину, жизнь не оглядывается.
* * *
Мы заселились в конуре подвала аварийного дома художников на Гангутской улице. По моим наблюдениям, наркоманов там уже было больше, чем художников. Правда, многие совмещали. И кстати, именно способность моего супруга сварганить отличный винт дала нам возможность быстро решить жилищную проблему. Так что уже вечером седьмого января я сидела на голом матраце в бетонной коробке и при свете керосиновой лампы выписывала строчки в тонкой тетради. «Он утонул как раз в тот день, когда я узнала, что беременна».
– Элис, ты будешь винт колоть?
– Конечно! Зачем спрашиваешь? – ответила я.
– А что ты пишешь?
– Мемуары.
– Да что ты. Зачем?
– Потом когда-нибудь опубликую, – отмахнулась я и подставила ему руку. Он ловко набросил на предплечье самодельный жгут из ремня.