И потом, я же ему врала? Врала. Нагло, в лицо. И про образование – тоже. Допустим, по телефону я допустила невинную ошибку, не так его поняла. А он – меня. Но потом, в офисе уже – я же видела, что тут совсем не историки требуются. Соврала. Да, определенно и злонамеренно. Поздравьте меня «соврамши».
Но оставил. И даже не понизил зарплаты. Выговора не объявил с занесением. Почему? Илона ходит по коридорам и зазывно глядит в глаза всем и каждому, надеясь улучшить свою материальную базу и добиться карьерного роста. А он оставляет меня. Может быть... от этой мысли меня прямо-таки бросило в дрожь... у него есть на меня какие-то свои планы? А что? Почему нет? Что он, не мужчина? Да, не похож. То есть... похож он, конечно, очень похож на мужчину. Высокий, растрепанный, глаза красивые, суровый и замкнутый. Однако на такого, который бы оставил женщину, чтобы воспользоваться ее служебным положением, – нет, не похож.
«А Мудвин что, был похож, что ли?» – спросила я саму себя. И самой же себе ответила:
«Да, был. Мерзкий он был, Мудвин. А Синяя Борода – напротив. Выглядит как очень даже порядочный человек. Только очень строгий и нелюдимый».
«И что? – усмехнулась я, продолжая пялиться на уличные фонари. Из машины я так и не вышла. – Мало ли как он выглядит. Вспомни, сколько так называемых друзей твоего папаши выглядели как приличные люди. И кто они на самом деле? По локти в крови. По макушку в слезах. А уж женщин вообще ни во что не ставят. Для них они все – бабы. Если не сказать грубее».
«Но Синяя Борода!» – продолжала я внутренний диалог.
«А почем ты знаешь? Он же – адвокат. У него работа такая – производить впечатление».
«Но он, в общем-то, интересный. Зачем ему ты?» – вежливо, но твердо произнесло подсознание. Это был хороший вопрос. Устраивать свою личную жизнь с помощью шантажа ему просто не нужно. Кто я такая, чтобы Журавлев стал разыгрывать ради обладания мною такие комбинации.
Значит, все хорошо и мы просто едем в Самару? Значит, он оставил меня на работе просто так? От лени и нежелания что-то менять или снова кого-то искать. Ой ли? Лень – это не про него.
Беспокойство у меня все-таки осталось, но я вышла из машины и вернулась в офис. Журавлев сидел за своим большим красивым, но замусоренным бумагами столом и с кем-то бурно ругался по телефону. Говорил он на «фене», на тюремном диалекте, в очередной раз поражая своей способностью к преображению. Меня он даже не заметил, а бутерброд, который я подсунула ему вместе с чашкой чаю, слопал, даже не оглянувшись – он никогда не выныривал из рабочего процесса ради таких мелочей.