– Мне неинтересно. Я отношусь к тебе с юмором, – равнодушно ответила я.
– Я женат, у меня есть дочь… и собака, – почему-то добавил он.
«Полный комплект для семейного счастья», – подумала я, слегка позавидовав.
Отношения наши еще не зашли в глубь меня, поэтому я диктовала свои правила.
– У меня нет времени на тебя. Извини. Созвонимся позже. – Мысленно я мстила ему за «комплект».
– Я утром приеду к твоему дому, когда ты дочку в школу повезешь, – не сдавался он.
– Не теряй время. Пока, дорогой.
«Чего ты злишься? Зачем он тебе?» – здравый рассудок указывал мне на сомнительность выбора. «Ничего, пусть будет. Что-то в нем есть», – отвечала я сама себе. У него красивое имя – Роберт. Такое же, как у моего любимого актера Де Ниро. Ему тридцать пять лет, он далеко не урод, к тому же женат – значит, кому-то нужен. Ничто так не заводит женщину, как мысль о победе над соперницей.
Вечером я приехала к своему приятелю Жене. Его популярный хит про девочку в автомате, которая плачет, предполагал понимание женских проблем. Их я и вывалила на Женьку.
– Понимаешь, по-моему, я влюбилась в алкоголика, – грустно поведала я.
– Кого ты имеешь в виду? – забеспокоился артист.
– Да ходит тут один, из бизнесменов…
– Не связывайся. С пьющим пропадешь! – философски заметил мой друг.
– А лучше давай выпьем. Хрен с ними – их много, а мы одни, – видимо, вспомнив о звездном статусе, произнес певец.
– Где справедливость? – рассуждал он дальше, выставляя на стол разные вкусности. – Вот говорит чья-нибудь жена: «Муж пьет – разведусь!», но ведь не станут же они бросать матерей, отцов пьющих, будут сначала их лечить, сколько сил хватит, а муж такой же родственник, самый что ни на есть родной, за него всю жизнь бороться надо, а не разводиться! – последние слова Женя уже выкрикивал от возбуждения.
Домой я вернулась в четыре утра в твердой уверенности бороться за Роберта – чужого мужа-алкоголика.
Гастроли в Крыму на несколько дней отодвинули назревавший роман. Когда живешь в гуще быстротекущих событий, нет времени на эфемерные фантазии.
Роберт остался в далекой хмурой Москве, а я в компании друзей-артистов колесила по Симферополю, Бахчисараю и Ялте.
Гастроли – как наркотик. Подсаживаешься и хрен так просто соскочишь. Жутко тянет каждый раз снова испытать всю прелесть внимания к своей персоне, суету переездов, терки ни о чем в ожидании самолета или поезда, хохмы и приколы любимого коллектива. Рядом твой директор – «папа-мама». Он решит все проблемы. Тебе остается только хорошо выглядеть и отлично отработать. Если без неприятных сюрпризов, то все обычно проходит на ура. Почти довольного собой артиста после концерта погружают в авто и перевозят в шикарный номер отеля. Там уже одни, лежа на диване, смотрят ТВ и отсыпаются, а те, что покрепче и помоложе, глушат всю ночь веселые напитки и пускаются во все тяжкие. Ночь удалась, если мебель в номере перебита, был секс, а гитарист N, как всегда, потерялся.