Сегодня с утра мне сначала показалось, что все прошло, а через час — что все стало еще хуже, чем раньше. Если ситуация не изменилась за целых три дня, значит, она вообще никогда не изменится. Родители, которые позавчера бегали по участку в старых телогрейках, пытаясь укрыть своих зеленых питомцев от непогоды полиэтиленовой пленкой, а вчера безнадежно вычерпывали ведрами воду с дорожек между грядками, отчаялись спасти урожай и второй час пили чай возле радиоприемника. Я, как обычно, позавтракав, полезла на чердак.
Дождь затих, лишь чуть-чуть продолжал капать. Река, в которую превратилась наша улица, журчала так громко, что ее журчание было слышно даже на чердаке. Издалека доносилась ругань старухи Петровича: как обычно, что-то насчет загубленной молодости и выживания из ума. С руганью перемежалось громкое мяуканье. Я высунулась из окна и минут пять не могла понять, в чем дело, пока не заметила кота Ваську, висящего на самом верху столба линии электропередачи. М-да… У нас в саду мало птичек, но если уж какая залетит… будет Елкиным работа!
В другой раз эта ситуация меня бы развеселила — но только не сегодня. Сегодня снова надо было выживать и терпеть, терпеть и выживать, считая часы до того далекого момента, когда время меня вылечит (если только все это не враки, и оно действительно кого-то может вылечить). Ох, если бы моя жизнь была не моей жизнью, а книгой про какую-нибудь выдуманную девчонку! Тогда можно было бы просто пролистнуть несколько страниц, перескочить на месяц-другой вперед, в то время, когда я уже точно успокоюсь, и жить дальше. Но нет. Я должна была прожить каждый день этих двух месяцев. Выстрадать каждую минуту ужасно длинного сегодняшнего дня. Обычно этих минут так мало — только, бывает, разгуляешься, и уже спать пора. А нынче — куда бы их деть, кому отдать ненавистное время, наполненное страданиями?..
Нет, нет, нет! Хватит мотать сопли на кулак! Я собралась с духом, взяла ножницы и аккуратно удалила изо всех испорченных журналов зачирканные и незачирканные портреты Максима. «Вот так же и из сердца, и из сердца его!» На древних страницах остались зиять аккуратные прямоугольные отверстия, словно смотревшие на меня с немым вопросом: «Что это такое случилось с нами после двадцатилетнего спокойного прозябания?» «Душа не страница, порезы заживут», — говорила я себе, ничего не отвечая дыркам. Потом собрала свои художества в кучу, скомкала их хорошенько, спустилась вниз и выбросила в печку.
— Что сжигаешь? — спросил папа.
— Портреты несчастной любви, — заявила я таким тоном, чтобы ни в коем случае не быть воспринятой всерьез.