— Карло, — сказала Кэсси. — Он много работает.
Они поели и поехали к Лукасу. Кэсси плюхнулась на диван в гостиной.
— Знаешь, почему так плохо быть бедной? Приходится все время работать. А если ты богат, то можешь взять шесть недель отпуска. Вот чего мне не хватает — в течение шести недель смотреть днем телевизор.
— Это намного лучше, чем ежедневные новости, — сказал Лукас. Он сел на диван, приподнял ноги Кэсси и положил их к себе на колени. — По крайней мере, что касается сериалов, знаешь наверняка, что тебе вешают лапшу на уши.
— Мы можем пофилософствовать о средствах массовой информации и завести умный разговор или немного похулиганить, — сказала женщина. — Что ты выбираешь?
— Угадай, — ответил Лукас.
Вечером ему позвонил Дел.
— Извини, что давно не давал о себе знать.
— Все нормально, — сказал Лукас. — Что нового?
— Я дважды встречался с Шерил, и она начала говорить. Я все время повторял, что меня не интересует Беккер, но она не могла остановиться.
— А я что говорил? — напомнил Лукас.
— Мерзавец, — проворчал Дел. — Знаешь, она мне понравилась… Так или иначе, но она думает, что Беккер принимает какой-то наркотик. «Спид», кокаин или еще что-то. Она сказала, что иногда во время секса он вел себя как псих, делал странные вещи, начинал бредить, плевался…
— Извращенец?
— Не совсем. Насколько я понял, секс был нормальным, просто иногда Беккер терял над собой контроль. Он с яростью набрасывался на нее, а после этого относился к ней как к мебели. Не хотел слушать, что она говорит, не хотел с ней обниматься. Обычно он приносил с собой книгу и читал до тех пор, пока у него не появлялась эрекция, и тогда все начиналось сначала.
— Ну, это далеко не самое худшее из того, что бывает.
— Завтра я собираюсь встретиться с ней еще раз.
— А ты можешь сделать так, чтобы Беккер узнал о ваших встречах?
— Зачем? — удивился Дел.
— Чтобы немного надавить на него. Мы ведем за ним слежку, значит, ей ничего не грозит.
— Мм… да, пожалуй, я что-нибудь придумаю. Может быть, уговорю Шерил позвонить ему и упомянуть обо мне.
— Попробуй, — сказал Лукас.
Телефон зазвонил в три часа ночи.
Кэсси лежала на спине, свет уличного фонаря просачивался сквозь шторы, и Лукас с трудом различал очертания ее тела: одеяло подтянуто к самой шее, кулачки сжаты, словно она видит грустные сны.
Он на цыпочках прошел на кухню и снял трубку.
— Лукас, это диспетчер Кэти, — услышал он голос, в котором уловил сочувствие. — Извини, что разбудила тебя, но нам позвонил врач, он говорит, что речь идет о твоей дочери.
У Лукаса сжалось сердце.