- Давайте подойдем к дому с разных сторон, Петр Александрович. Вас где ждут? Дома, в подъезде?
- Возле дома. Он в машине должен сидеть.
- Я пойду вперед, а вы подождите три минуты.
- Спасибо! – Крикнул ему вслед Воробьев. – Не знаю, как вас зовут, но спасибо!
«Чертов цветовод», - буркнул Леонидов в воротник куртки, - «А вдруг, это все-таки он?»
… все цветы мне надоели
Я что-то не понимаю, в этом деле, или, может быть, просто устал? Нельзя быть коммерческим директором фирмы и одновременно вести частное расследование. Сам же не любил самодеятельности в расследовании. И всех этих сыщиков доморощенных на дух не переносил. И вот на тебе – влез. Снова влез не в свое дело. Может, этому цикламену лучше в тюрьме сидеть?
У меня в голове все смешалось. Какая же адская боль! И не мысли, а сплошная каша: цифры, падение прибыли, прирост прибыли, желтые целлофановые пакты, женские туфли тридцать девятого размера, цветы.
Цветы… Где бы найти время и почитать эту книжку? Он снял с убитой женщины ботинки и опустил ее голые ноги в воду. Почему-то только у одной. У Лилии. Или просто вода была поблизости? Определенно, он как-то связан с цветоводством. И в голове у него все перемешалось. У меня тоже.
- Леша, опять ты ходишь зимой без шапки!
- Леша!
- Ты заболеешь!
Сколько времени я уже не болел? Этим проклятым гриппом все переболели. И Сережка, и Ксюша. И Барышев… Нет, Барышев не болел. Он ничем не болеет. Здоровый, черт. А, ведь, в Москве эпидемия. Этот проклятый грипп. А, В или С? Каким-то я уже болел. Температура под сорок, в голове гудит. Такое ощущение, что на меня набросилась комариная стая.
- Леша, ты опять ходишь зимой без шапки!
Уже не хожу. Уже лежу под одеялом и глотаю что-то обжигающее из чашки. А мне ведь завтра утром надо рано вставать.
- Никуда ты не пойдешь.
- Кыш! Налетели, пернатые!
- Кто, Леша?
- Комары.
- У тебя бред. Ты посмотри на градусник! Тридцать девять и девять!
- Сашенька, я умру?
- Я вызову врача. Тебе сделают укол.
Укол. Кто сделает мне укол? Девушка Маргаритка, которая не стесняется раздетых мужчин? Вот она входит, такая красивая. Светлые волосы по плечам. У нее на ногах туфельки тридцать девятого размера. Нет, черные сапоги, голени обтянуты блестящей искусственной кожей. Она достает шприц, улыбается.
- Повернитесь на живот, мужчина.
- Нет! Только не это!
- Леша, да что ж ты так кричишь?
- Я не хочу, чтобы она мне делала укол! Не хочу! Это преступление!
- Ваш больной очень плохо себя ведет.
- Ай!
Вот и все. «У тебя СПИД, а значит мы умрем… У тебя…»
Это был не ее пакет. Вот и все. Желтый пакет с подсолнухами…