Стас говорит громко, от волнения голос срывается, воздуха не хватает, речь получается несвязная, рваная.
- Пап, ты подожди, не стреляй. Пусть старику кровь перельют и все. Я тогда этого дурика отпущу, - попросил Стас.
- Никто не будет стрелять! Твоему другу сейчас же окажут помощь, - ответил отец.
В эту минуту из-за спины Стаса высовывается оператор с видеокамерой, за ним корреспондент. Микрофон с поролоновым набалдашником издалека похож на противотанковую гранату времен второй мировой войны.
- А это кто такие? – встревожено спрашивает отец.
- Это? А-а … какие-то журналисты, - отмахивается Стас. – Привязались по дороге. Не убивать же их?
- Да, действительно … - сказал про себя полковник милиции. – А ну убирайтесь оттуда! – крикнул он.
Корреспондент с оператором исчезают в темноте. Отец Стаса быстро подходит, останавливается в двух шагах.
- Стасик, отпусти пожалуйста врача. Тебе ничего не будет. Твоему другу сейчас окажут помощь, - просит он.
Стас послушно опускает руку с пистолетом, пальцы разжимаются и травматическая «пушка» падает на пол. Осмелевший врач сразу выпрямляется, глаза загораются праведным гневом, к лицу приливает кровь.
- Ну наконец-то избавили меня от психа! Быстрее надо было! – во весь голос возмущается он.
Полковник молча хватает за грудки, встряхивает. Хлопчатобумажный халат трещит по швам, голова доктора болтается, словно воздушный шарик на ниточке, громко лязгают зубы.
- Слушай ты, эскулап хренов! Иди и делай все, что бы раненый остался жив. Иначе я сам тебя пристрелю, понял? – рычит полковник.
Перепуганный до полусмерти врач пулей улетает в операционную. Хлопают двери, слышен стук каблуков. Доктор бросается к пульту экстренной связи, палец вдавливает кнопку вызова до упора, голос срывается на визг:
- Кровь для переливания в приемный покой! Срочно, мать вашу!!!
Стас стоит сгорбленный, словно постарел за последние полчаса лет на шестьдесят, голова опущена, на бледном лице появились морщины, тусклый взгляд устремлен вниз. Неиспользованный пистолет так и валяется под ногами, вокруг суетятся какие-то люди. Время от времени к отцу приближаются мужчины в форме, но он отсылает их движением руки. Бронежилет падает на пол, теплая куртка на мягкой подкладке оказывается на плечах Стаса.
- Замерзнешь, - вяло замечает Стас.
- Ничего … как нибудь … - машет рукой отец.
- Да нет, зря ты. Поехали отсюда … ты домой, я в тюрьму, - говорит Стас.
На лице появляется ироничная улыбка. Он пожимает плечами, поднимает голову. Погода опять испортилась, повалил снег крупными, как чипсы, хлопьями. Мигалки на омоновских «Тиграх» погасли, все затянуло снежной рябью и не видно ни машин, ни людей.