22
Уличное кафе ранним утром, пустые столики, дождь. За столиком под навесом привычно устроился с бутылкой вина опустившийся старик. Он еще не успел опохмелиться и смотрит на подходящего к нему мужчину с тупой враждебность.
— Эй, мсье, е-е-если вы решили, что старый Перцваль будет лакать это п-п-пойло чуть свет с вами… — он демонстративно отвернулся.
Глеб, а это был он, достал из кармана бутылку: — Виски подойдет? Отлично, я так и знал. Гарсон! Еще бокал.
Торопливо выпив, старик оживился: — Вас интересует а- а — антиквариат?
— Портрет в овальной сандаловой рамке, — уточил Глеб.
— Портрет… Черт! На прошлой неделе отнес его Генриетте. Это Толстуха, что содержит «Пыль веков». Жадная стерва. Заплатила копейки. А ведь какая работа! Работа Мишеля Тисо — это понимать надо! Может, он еще у нее? Если продала, не переживай, парень… Подыщу тебе что-нибудь получше.
— Вы знаете, кто изображен на портрете?
— Еще бы… Каждую ночь снится. Считай шесть десятков лет! Не забывает Поля Перцваля!
— Поля?… — Глеб присвистнул. Картина сразу прояснилась. — У вашего деда был ресторанчик нам берегу озера?
— Ну…
— Вы были знакомы с Мишелем Тисо?
— Ты, парень, от кого? От которых — от наших или от тех?
— Я от Анны, — сказал Глеб, опустив глаза.
— Так она жива!? Живая осталась? А газеты писали: жертва маньяка погибла на месте… Мотоцикл… Он сбил ее, словно куклу… Я видел. Объясни, парень, ты учился, ты умный: почему человек такой слабый? Мотоцикл, железка — отобрал жизнь… Почему? — по морщинистым щекам потекли слезы, но старик даже не пытался утереть их. Лишь шмыгал носом в затертый рукав.
— Успокойся, отец. Давай лучше выпьем, — Глеб наполнил стаканы.
— Оно лучше, и вправду — лучше. Набираюсь с утра — благослови Бог того, кто придумал эту штуку, — старик чмокнул бутылку. — Перцваль — пьяница. А почему? — Подманив пальцем Глеба, он придвинуться поближе и зашептал: — Потому что его нет. Смотри сюда… — Развернувшись спиной Перцваль задрал свитер, обнажив узкую, как у подростка сутулую спину. — Вон там, между лопатками… Видишь, торчит? Игла толщенная, словно штык… И болит, знаешь — все годы болит. У мертвого и болит! — он снова перешел на тихий шепот. — Вот я и думаю: может мы уже в аду, парень?
23
— Поль был связным в Сопротивлении. За бутылкой «виски» он рассказал мне про последний день Анны… О смерти Михаила поведали вы. — Глеб встал, подошел к окну. — Вот такая сложилась картина.
— Понимаю, вам тяжело было слышать это. Простите, я не придумывала… Да какое, собственно, это теперь имеет значение, когда мы знаем так много страшного… Забудьте. Считайте меня психопаткой, Боброва мерзавцем, а деда — невинно оболганным. Рассказ старика алкоголика Перцваля можно не принимать всерьез. А других доказательств нет, — от усталости Вера едва держалась на ногах, глаза слипались.