- Господи, спаси! Дикобраз, уймись! Я не буду ложиться! Вообще никогда не буду спать, даже сидя и стоя!
- Пить надо меньше, - прохрипела с высоты дивана сонная Марго. - Достал своими воплями!
Но Александру было всё равно. Он даже не услышал её справедливого упрека. Боль внезапно исчезла, и он, без сил распластавшись содрогающимся телом в минеральном болоте, лежал и думал: 'Неужели - 'крыша'?!..
За годы войн комбат слышал множество рассказов о последствиях ранений, контузий и систематического боевого стресса. Одних кошмары доставали в сновидениях, другие мучались в припадках астмы и внезапных коликах, третьи же (обычно после третьей рюмки) покрываѓлись колером три года как созревшего граната. Четѓвертых вмиг валило наземь при автомобильном выхлопе. Пятые искали ваххабитов под супружеской постелью. Что харакѓтерно, находили. Иногда. Не столь уж, кстати, редко...
Самому взглянуть?
Нет, никого! Только пыль. Трупик таракана. И пачка сигарет... Между прочим, Kent blue futura 8! При том, что Марго отродясь не курила, детям рано ещё, а сам он, даже при традиционном воздушно-десантном пижонстве, не мог позволить себе курева дороже 'Золотой Явы', а по двунадесятым праздникам - LМ... Но более всего наводило на размышления то место, где валялась столь сомнительная пачка. Что здесь, интересно, происходит в его довольно частое отсутствие?! Ну, когда он в командировках, на 'халтуре', с Алевтиной... Ладно, разберёмся!
Александр встал и как был - мокрый, в одних трусах - прошёлся по квартире. Можно сказать, совершил беглую рекогносцировку. Тихо. Мрачно. Гулко. Газ перекрыт. Вода не подтекает. Дыма нет. Замок на месте. Пробки - тоже. Стёкла целы. Алёнка? Гошка? Спят!
Всё, точно - 'крыша'!..
Он, не то чтобы побрезговав воспользоваться почти полной пачкой 'Кента' - скорее уж порешив сохранить её в целости как вещественное доказательство супружеской измены, - раскурил свою 'Золотую Яву', прошагал в кухню, набулькал из чайничка холодной заварки и погрузился... Нет, не в чашку! В тяжёлые думы.
О том, что же, черт побери, происходит?! Причём со вчерашнего дня.
Предощущение надвигающейся Беды...
Апостол Пётр...
Ангелочки...
Дикобраз во чреве...
А может, сон всё ещё продолжается?..
Александр ущипнул себя за левое предплечье, да так, что аж взвизгнул от боли. Нет, это давно уже не сонный морок!
Что же тогда? Шестое чувство, не иначе. Чувствительнейшее, однако, чувство! Со всей, как говорится, пролетарской ненавистью...