День был обычный, четверг. Падал снежок, ничто не предвещало. А и в книжках так: ежели ничто не предвещает, всегда особо оговаривают: не предвещало. А уж ежели предвестит, то держись: и птица каркнет, и ветер эдак завывает, и зеркало треснет, а зеркало это у старинных людей вроде доски было, и они, в ту доску глядя, себя видели, вроде как мы, когда в воду смотрим.
Сели обедать.
Бенедикт раскрыл «Северный вестник», седьмой номер, на редкость крепенький, нитками прошитый и проклеенный, разломил журнал, чтоб не закрывался, и локтем нажал, и еще миской с супом придавил.
Теща:
– Доедай, зять, каклеты стынут.
– М-м.
– Каклеты хорошие, жирные.
– М-м.
– С грибышами упарены. Поди, час в печи томила.
Оленька:
– А еще хорошо к каклетам пюре с репы.
Тесть:
– Пюре, почитай, ко всему хорошо.
– Нет, к каклетам – особливо.
– Ну да и то сказать: не кажный день каклеты парим.
– Не кажный.
«..........», – читал Бенедикт, бегая уже привычными глазами по строчкам, – «...........».
– А о прошлом годе, помните, кусай-травы набрали да с репой масседуан сварганили.
– А то.
– А еще бы для духу козлякового сыру в масседуан-то наблякать, оно бы еще вкусней было.
– А то.
– А еще вермишель хорошо.
– А еще бы не хорошо.
– А кабы в вермишель маслица, да травок лесных, да кваску чуток, да запечь, да протомить, а как заскворчит – на стол.
– А сверху – грибышей толченых.
– Ага.
– А к этому вертуту рассыпчатую, орешками фаршированную.
– С папоротом.
– Но.
– Опосля пряники. Плетеные.
– Зачем плетеные. На поду лучше.
– Ща, на поду. На поду они с горчинкой.
– Но? И чего? Оно и хорошо.
– Чего ж хорошего? Плетеные куды лучше. В их яйцо кладут.
– Что ты понимаешь. Плетеные!.. Еще скажи: блины!..
– А что блины? Что блины-то?
– А то, что неча!.. Блины!.. Тоже мне!..
– А чего тебе?
– А ничего! Вот чего!
– Ну и ничего! А то: блины!..
– А вот и блины!
– Сама ты «блины».
– Да я-то вот блины. А ты-то что?
– А ничего!
– Ну и молчи!
– Сама молчи!
– Ну и помолчу!
– Ну и помолчи!
– Ну вот и помолчу! «Блины»!
– Ну и молчи! Тише будет!
Помолчали. Жуют. Бенедикт страницу перевернул, миску переставил, опять журнал придавил.
– Каклеты-то ешь, зять.
– Я ем.
– Еще накладывай. Оленька, наложи ему. Да ты соусу-то полей! Во. Еще полей.
– Грибышей ему положите.
– А вот еще поджарочки.
Опять помолчали.
– А жаль, Евдоксинья-то помре. Каки она суфле с орехов наворачивала.
– Но. А то.
– Сверху вроде корочка, а внутри мягкое.
– Ну.
– А шарлот? Кто такой шарлот таперича изготовит?
– Это который? С репы?
– С репы.
– Да я с репы и сама могу.
– Щас прямо.
– А че?
– Ниче.
– Думаешь, не могу?
– Не-а.