И потом не стало больше. Дочь росла между стареющей бабушкой и раздевалкой интернов. Где она как-то незаметно научилась читать. Позже это даже превратилось в семейную шуточную легенду. Алёнина дочь утверждала, что каждый туда-сюда в раздевалку ходящий считал своим долгом что-то ей сообщить. Например, буквы. И цифры. Английские буквы – в виде песенки. Римские цифры – в виде полос и крестиков на пыльных поверхностях. В общем, к школе ребёнок был совершенно подготовлен. В том числе, разумеется, бабушкой и самой Алёной. Просто прочтение сказки на ночь у них не возводилось в ранг подвига. Болтовня с малышкой не расценивалась как благодеяние. Каждый вечер они собирались на кухонные сессии и рассказывали, что у кого за день произошло. Семейные вечерние застольные беседы всё ещё недооценены. Вернее – уже давно обесценены теми, кто так и не смог, не успел их оценить. Если бы в каждом доме каждый вечер все собирались за круглым столом и под чай, кофе, что покрепче – вели неспешные разговоры, – очень многое могло бы быть иначе. Очень многое: доверие, дружба, взаимовыручка, взаимопонимание, сопереживание, сочувствие, правда, любовь. Но нет, нет времени! Кто же будет два часа, как дурак, сидеть за столом и слушать своих близких, когда можно, как умному, потратить это время на… Да что, разве не на что время просто так потратить? И до эпохи Интернета дела поважнее семьи находились.
У Алёны Соловецкой до конца института дел поважнее учёбы и дочери не находилось. И хотя она была очень красива и нравилась мужчинам – как-то не сложилось. Не жизнь была, а сплошной целибат. Да и не нравился никто. Просто не нравился. Ничего. Глухо. Никакого тока, ни даже лёгких покалываний. Слишком уж высокого напряжения была первая пропущенная через Алёну страсть. Система не желала восстанавливаться. Все молодые люди и взрослые мужчины казались пресными. Всё понимала, уже давно не болело ничего, но память тела… Любые, даже случайные прикосновения к себе она сравнивала с теми, что были. И эти любые проигрывали.
Когда ещё что-то болело, Алёна даже попыталась узнать то, незнанием чего Сеня её совершенно справедливо попрекал. А как это узнать, если есть только имя-отчество-фамилия – и никаких общих знакомых? В справочной. Алёна отправилась в справочную. Но у Баритона были настолько среднестатистические имя-отчество-фамилия, что даже его ровесников в Москве нашлись тьмы. Алёна поначалу разрыдалась. А потом – рассмеялась, живо представив себе, как она день за днём, неделю за неделей, месяц за месяцем обходит одного за другим этих «справочных» людей. Тратит на это уйму драгоценного времени, сбивает так нынче трудно доступную и недешёвую обувь, чтобы… Чтобы что? Чтобы в один прекрасный день прийти, наконец, по нужному адресу. А как узнаешь, что это именно тот, нужный адрес? Открывает, например, дверь женщина. И ты её спрашиваешь, мол, такой-то такой-то здесь живёт? Она тебе – нет, съехал! И вообще, он тут только прописан, а живёт в Новозадрипащенске. Или умер. Вот месяц назад взял и умер. И что? Ты у этой женщины спрашиваешь: «Скажите, у вашего такого-то такого-то был на спине, справа, шрам от ножевого ранения? А на медиальной поверхности бедра грубая рубцовая ткань от ожога? А кусок левой ягодицы вырван, не правда ли? И она тебе такая: «Точно! Откуда знаешь?!» И что делать тогда? «Я бывшая любовница вашего съехавшего-умершего мужа!»? Или вот она тебе, та женщина, что по нужному адресу: «Да! Он на работе. Вам чего, милочка, и откуда вы, позвольте поинтересоваться, знаете такие подробности?» Попроситься подождать на табуретке в кухне? Рассказать под чашку кофе все подробности до конца? Зачем ещё одного человека заставлять страдать? Или дверь открывает сам Баритон. И что? Объятия-поцелуи?!. Что-то слишком сомнительно.