- Ты, что ли, Ян Орлов?
- А о тебе добро Строри отзывался, - таким же мирным тоном ответил Ян.
- Случилось-то что?..
- Так ведь… Орки на нас напали.
- Орки?.. - похоже, Родоульф ожидал чего угодно, но не подобного известия. - Какие ж орки, когда…
Он не договорил, захлебнулся эмоциями, только руками водил по сторонам.
Однако красноречивей слов Яна, была картина, открывавшаяся его взору. Из двух уцелевших вагонов, сами избитые, закопченные, усталые, люди выносили убитых и раненных. Раненных, впрочем, было существенно меньше. Те, кто получил тяжёлые ранения ночью, до утра в большинстве своём не дожили. Те, кто выжил, пестрели самодельными повязками, попятнанными кровью. Но было таких, стоит повториться, совсем немного. Зато ряды мёртвых тел на перроне множились. Живых же, и относительно здоровых, набралось из всего поезда - двадцать семь человек. Из сотни с лишним, как совершенно точно и определённо знал Родоульф.
- Боже, - тихо сказал гном, когда до него дошёл весь ужас ситуации. - Боже, что же дальше будет.
Ян пожал плечами. Отвечать не приходилось, да и не знал он толком, что можно ответить на этот стон.
Когда бы этим всё и кончилось. Но за стоном гнома последовал новый стон - из-за спины. Стонала, сцепив руки на груди, Оксана. Широко раскрытыми глазами она смотрела в сторону, откуда они только что вырвались. Клубы дыма поднимались над горизонтом. Много их было. Десятки.
- Фактории горят, - сказал кто-то глухим голосом.
Фактории в Трампе были у многих. Кто-то занимался разведением мамуков или свиней. Кто-то предпочитал огородничество, и вокруг утлого домишки, на двух-трёх акрах зеленели овощи. Кто-то делал ставку на хмель, либо вовсе пивоварение. Ну а кто-то выкупал несколько полос кэрийского бука или вьющегося бердянника, чтобы сыграть на росте цен на корабельный лес или бумагу. Всякое бывало. Сотни, а может и тысячи людей, эльфов, гномов, карлов трудились на факториях вокруг, но в основном на юг от Трампа. И вот с юга как раз и подымались столбы дыма. Чёрные, густые, хорошо заметные. То могли гореть только фактории. И даже если не так - кажется весь город хором простонал:
- Фактории горят!
А меж тем, на вокзале разворачивались события. Из города понабежало друзей-приятелей выживших и погибших. Стоны, плач, мат отборный… И среди всего этого хаоса, посредине перрона, взмыленные, сердитые, растрёпанные, стояли и совещались Арселий, капитан порта и невысокий, лысый гоблин. Михей. Он же, уже второй срок как, мэр славного города Трампа. То ли пошутил народ, то ли всерьёз полагали трапперы, что хозяин лучшего городского кабака - прекрасный выбор на пост мэра. Как бы там ни было - Михей. Он самый. Мэр.