— Это что за задрот такой? — поинтересовался ефрейтор, когда Андрей влез обратно и махнул рукой, поехали, мол.
— Это не задрот, а надежда российского шахматного мира. Борис Юринов. Брат комбатского друга.
— Шкляра, который? — уточнил Герман. Практически личный водитель Пчелинцева просто по статусу своему знал все и всех. Положено уставом. — У него ж нет брата.
— Хрен его знает, может и есть. Разберемся. У Шмеля друзей как раз ему на второй батальон наберется. Сам знаешь.
— Понятно... — протянул ефрейтор. И подвел итог. — А все равно, на вид — задрот.
Окрестности Новосибирска, расположение N-ской десантной бригады — полигон
Владимир Пчелинцев (Шмель)
До стрельбища было восемнадцать километров сто пятнадцать метров. Это если вымерять курвиметром по карте. А на деле — дорога петляла, как пьяный удав и времени отнимала с избытком. Минимум уходило два с половиной часа. Потом за три отстрелять положенную программу, собрать гильзы, и можно выдвигаться в бригаду. Еще два с половиной часа, и крайняя смена ужина. Все не раз проверено и просчитано.
Только сегодня не выходило ничего. Сначала прапор со склада РАО долго и нудно мотал нервы на колючую проволоку, подписывая бумаги. Нужные и как обычно. Потом вдруг заклинило дверь «оружейки», да так, что пришлось, чуть ли не сносить направленным взрывом...
А внутри колотила мысль: «быстрее, быстрее, быстрее»... Привязалась, проклятая, и не хотела уходить.
Наконец, колонна выдвинулась в сторону балки, еще в сороковые облюбованной под проведение стрельб. Пчелинцева мотало по кабине раздолбанного УАЗика. Дорога было еще та, многими поколениями срочников совсем не зря прозванная «Дорогой Смерти». Неожиданно завибрировал телефон. Майор даже испугался немного. За день отсутствия связи, он и позабыл про мобильник.
На экране высветилось «Кошка».
— Привет пушистым старлеям! Что там?..
Старый армейский четырехколесный трудяга много в жизни видел и слышал. Но он чуть не перевернулся от взрыва комбатовской ругани.
Водитель крутанул руль, выравнивая машину в колее.
— Что там? Генералы московские?
— Хуже! Намного... Тормози!
Над растянувшейся змеей батальонной колонной взлетела команда: «бегом, марш!»
Солдаты, матерно поминая всех, кто пришел на ум, ускорялись, сбивая плотнее ротные коробки.
А у майора все начало плыть перед глазами. Оставались только короткие мысли: «Будут бить по бригаде. Полигон в балке. Склоны крутые. Вероятность есть».
Снова зазвонил телефон. «Потапов». Тоже майор, тоже Владимир. В Таджикии сейчас, по горам шляется, Чечню решил вспомнить, бродяга...