Начальник городской стражи поднялся вторым, зато реакция у него оказалась отменная: не оборачиваясь, метнул нож в дверной проём. Промахнулся. Вернее, не промахнулся, просто не рассчитывал на магическую защиту. Нож со звоном отлетел от невидимой стены и упал к моим ногам. Я распрямил над ним ладонь – и вот уже рукоять зажата в пальцах.
- Добрый вечер! – я улыбнулся. – Вижу, я нарушил ваше приятное времяпрепровождение, но вы сами виноваты. Я терпел, думал, вы образумитесь, но напрасно. А если человека нельзя образумить словом, то приходится делать это силой.
- Яйца орка, как?! – начальник стражи схватился за меч. – Ты должен был сдохнуть в каменном мешке с проломленным черепом, труповод!
- Я собираюсь жить долго и счастливо, в отличие от тебя, ублюдок. Что, решил, что меня стены удержат? Это мага-то! Так ты ещё и безмозглый баран!
Он ринулся на меня, споткнулся и отлетел к стене. Меч жалобно звякнул. Начальник пытался отчаянно дотянуться до него, но я, издеваясь, заставлял оружие играть с хозяином в кошки-мышки. Минут через пять до моего противника дошло, что он беспомощен.
Зомби принес заветный кинжал. Вид моего загробного слуги ввел его начальника в ступор. Понимаю, зрелище очаровательное: окровавленная плоть, потухшие бессмысленные глаза, неестественные движения.
Забрал кинжал, осторожно провёл пальцем по лезвию – не потеряло остроты.
- Любишь Тьхери? – усмехнулся, глядя на притихшего врага. Стоит, прижавшись спиной к стене. Без железок он ничего не стоит. Без железок и своих людей. Только позвать их почему-то не получается: голос не покидает пределов комнаты. – Я вас с удовольствием познакомлю. На колени, червяк! Ты навсегда запомнишь Лэрзена Азарха.
Подхожу к столу, резким движением сметаю с него кубки, бутылку и карты вместе со скатертью. Бутылка вдребезги, а пятна вина на скатерти и полу – будто кровь.
Теперь стол идеально чист и готов принять жертву.
Начальник стражи сопротивляется, но он обыкновенный человек, безо всяких амулетов, охранных грамот и покровительства высших сил. Он выкрикивает проклятия, грозит мне жестокой расправой, но тело его уже распростёрто на столе. Невидимые путы оплетают конечности, пригвоздив к столешнице. Кажется, до него начинает доходить, что я с ним сделаю – в глазах появляется страх.
Я нависаю над ним, расстёгиваю его куртку, а затем рубашку.
Слабая попытка вырваться, новая порция проклятий и угроз, но я не слушаю.
Острие клинка упирается в его живот.
Он на миг задерживает дыхание.
Что, теперь я не выродок василиска? Перебираешь в памяти свою жалкую жизнь? И кто или что сейчас стоит перед твоими глазами: этапы карьерного роста, лицо жены, дети, любовница, может, твоя собака или любимый кабачок?