Казалось, у меня остановилось, замерло сердце, когда я увидела сторожевые башни Медира. Квадратные, прочные, с детства ассоциировавшиеся у меня с надежностью и незыблемостью бытия, они опоясывали город, будто сжимая его в объятиях. Беспристрастные, равнодушные к людским тревогам.
Миллионы запахов, выкристаллизовавшихся в морозном воздухе и оттого ставшие необычайно яркими, сильными, чёткими, разом ударили в нос. На глазах навернулись слёзы.
Я старалась не плакать, честно старалась не плакать, но это было сильнее меня. Так и сидела, надвинув на голову капюшон, пригнувшись к шее пони, отвернувшись от Лэрзена.
Постыдная слабость только усилилась, когда я узнала начальника караула. Давний друг нашей семьи. И будто не изменился, всё такой же крепкий, плечистый, энергичный – а ведь капрал уже не молод, он на десять лет старше отца. Странная, неправильная с точки зрения субординации у них была дружба: капрал и лейтенант, но они на чины не смотрели.
Капрал Нойт был частым гостем в нашем доме, всегда приносил мне какой-то гостинец; он казался мне продолжением отца. Интересно, а поверил бы он в то, что дочь его закадычного друга стала преступницей? Может, стоит ему довериться, нужно же кому-то доверять, а то жить так тошно, что можно сразу в петлю…
Но, как бы мне ни хотелось, сейчас я не имела права выдать себя. Для всех – я мальчик, для всех я приезжий, чужак.
Ворота мы миновали без проблем: благонадежно выглядящих путников всегда пропускают, документами интересуются редко, разве что поступил какой-то запрос от местного отделения Имперского сыскного управления. Но оно у нас тихое, сонное, занимается в основном воришками, мошенниками и шарлатанами.
Под копытами гулко отдавалась мостовая – совсем как моё сердце.
Я ехала впереди, показывая дорогу. Молчала, потому что знала: стоит заговорить, как разрыдаюсь в голос.
По центральной улице до первого перекрёстка, направо по бульвару, пересечь Факельную площадь, нырнуть в тень Улицы лавочников, выбрать первый поворот налево, по переулку до Восточной дороги и далее, не сворачивая.
Вот он, наш квартал.
Время остановилось, я снова иду в школу, а родители (сегодня мать оставалась на ночь) что-то говорят мне вслед.
Те же деревья, те же деревянные мостки тротуара, те же домики, те же оголённые зимой липы – всё то же! Моя Липовая аллея будто стала мостом в прошлое.
Груша. Моя груша. Растет, приветствуя меня корявыми пальцами морщинистых веток.
Не выдержав, я отвернулась, остановила пони у забора соседей и, наплевав на правило, гласившее, что мужчины не плачут, разрыдалась. Я девушка, передо мной – мой чужой дом, хранящий память о моих родных, годах надежд и безмятежного счастья, я имею право плакать.