Автобус мотает по колдобинам, нервно ревёт двигатель. Прижимаюсь к холодному стеклу, вовсю порошит снег, скоро всё заметёт. Кутаюсь в шинель, шапку надвинул на лоб, как говорится, "не месяц май".
На соседних аэродромах взлетают МиГи. Лётчики, иной раз, шуткуют, над дорогой врубают полный фарсаж, и нас едва не смывает в лес. Пассажиры беззлобно ругаются, привыкли уже.
Наконец прибываем в Мытищи, до Москвы совсем близко. Спрыгиваю с автобуса, скорым шагом иду в метро. Вроде как кто-то спешит за мной. Пробивает озноб, вспоминаю встречу в госпитале. Делаю вид, что развязался шнурок, наклоняюсь, осторожно смотрю сквозь локоть. Перекормленная немолодая модам, пыхтя, тащит две забитые до отказа сетки. Пот градом, лицо страдальческое.
— На метро? — оборачиваюсь к ней.
— Ой! Да, детка, — в глазах появляется надежда.
Усмехаюсь:- Давайте ваши кошёлки.
Она расплывается в улыбке как старая добрая хрюшка, кокетливо подаёт их мне. Не фига ж себе! Едва не роняю.
— Что у вас там?
— Колбаска, сальце, тушёнка, картошка, капуста, … — с удовольствием перечисляет она.
— На месяц затарились?
— Почему же. Нет, конечно, на недельку, может, хватит, — она скоренько семенит за мной, толстые ляжки гуляют как пудинг на тарелке. Невольно улыбаюсь, пру неподъёмную тяжесть.
Спускаемся в метро. Мне на другую линию, с удовольствием передаю кошёлки. Она долго благодарит, называет то котиком, то рыбкой, тараторит как заводная и тут, через оплывшее плечо женщины, их вижу. Незнакомцы одеты уже в длинные пальто, озираются по сторонам, очевидно, ищут меня.
— Давайте, всё же, вас провожу до электрички, — бледнею я.
— Ой! — радуется она.
Стараюсь затеряться в толпе, модам едва поспевает, вспотела даже больше, чем когда шла с сетками. Но, мне необходимо торопиться. Вроде оторвался. Перевожу дух. Что им надо от меня? Чёрный камушек в моём кармане ощутимо нагревается, возникает безумное желание капнуть на него свою кровь. Что за дикость? Решительно отметаю это непонятное желание.
Наконец юркаю в вагон, опасливо рассматриваю своих соседей. Пассажиры как всегда читают. Мест нет, топчусь в общем стаде, монотонно объявляют остановки, потихоньку успокаиваюсь.
В метро воздух ни с чем несравнимый: прохладный, тревожный, с запахом электричества и ещё чего-то. На стенах мелькают огоньки ламп, иногда взгляд выхватывает ходы закрытые кладкой кирпича. Туннель, что-то пересёк непотребное, и люди решили их заделать.
Путей, под землёй, бесчисленное множество. В некоторые из них месяцами не заходит человек. Что творится в их отсутствие, одному богу известно. Говорят, где-то в московских подземельях скрыта библиотека самого Ивана Грозного. А иногда, люди исчезают в недрах лабиринта метрополитена.