«Она пожалеет о том, что искала любовь. Я покажу ей, сколько в ней боли»
«Никто из них не достоин света, за который они так борются. В их мире давно уже поселилась тьма»
— Странный гром какой-то. Небо вроде чистое, а гремит…
Заслоняю глаза от солнца, всматриваясь в горизонт. Так и есть — на небе ни облачка.
— Возьмите, я на следующей выхожу.
Протягиваю бормочущему кондуктору смятые деньги.
— Странный гром. Очень странный…
Прячет их в сумочке на поясе и отрывает для меня билет. Подсчитываю цифры. Счастья не будет. Как и заворота кишок.
Усмехаюсь детским воспоминаниям. Но раскаты грома тут же возвращают меня в реальность. Не позволяют мечтать.
Скрипучий ЛИАЗ покидает жилые районы по расплавленному от жары асфальту. В убогом салоне воняет потом и бензином. Открытые люки и окна не помогают — на улице совсем нет ветра. Только раскаленный воздух, загустевший от солнечных лучей.
— Сваи вбивают где-то. Это не гром.
Мужской голос позади меня успокаивает всех пассажиров. Прислоняюсь головой к горячему стеклу. Думаю о Владе. Знаю — он больше не вернется.
Зачем я прогнала его?
«Потому что так должно быть, солнце»
Сашка сидит рядом, забравшись на сиденье с ногами. Обнимает коленки. Я вижу ее краем глаза. А может и вовсе — чувствую кожей… Но она здесь. И всегда была. Рядом.
Но ведь он моя любовь. Разве ты этого не понимаешь? Ради него я здесь.
«Ты уверена в этом? А может ради себя, Оксана? Ради своих детских мечтаний?»
Ты злишься, Аль?
«Будь осторожней. Не подпускай его слишком близко»
Кого?
Не выдержав, поворачиваюсь. Но ее нет. Только пустая сидушка, с изорванным в клочья дерматином. И куски гнилого поролона, торчащие из дыр.
Я не должна сходить с ума. Каждая память имеет границы. И призракам прошлого не дозволено их преступать. Если я буду слушать советы тех, кто ушел, то сама скоро окажусь в могиле.
«Ты в меня больше не веришь?»
Сашка где-то за спиной, касается моего уха теплым дыханием. Шепчет.
«Ты больше не веришь, Оксан?»
Я должна отпустить тебя. Оставить только память.
«Ты больше не веришь…»
Я стала взрослой.
Соскальзываю с края сидения, в узкий проход. Цепляюсь за горячие поручни. Автобус трясет на неровной дороге, и скрипы проржавевших рессор превращаются в стоны живого существа, умирающего от тяжести взваленной ноши. Его пассажиры — безликие тени, — перевозят груз взрослых проблем с места на место. И я — одна из них. Волоку переполненный тюк к входным дверям.
Что нас ожидает в конце пути? Свобода? Но что она есть? Помойная яма с тлеющими останками тех, кто дошел? Или камера хранения, к которой непременно предстоит вернуться? Существует ли она на самом деле, эта свобода?