— Ну как, по-твоему, семинар прошел?
— По-моему — хорошо, — стараюсь ответить бодро.
— По-моему — тоже. Ну, пока!
— До свидания…
Оглядываюсь туда-сюда. Никого знакомых. Да и к знакомым просто так не подойдешь. Подойдешь, а что сказать?.. Передо мной желтостенное здание — здание, которое прославило и ославило в своих вещах бессчетное количество литераторов всех профилей; здание, где я проучился пять лет и вот уже почти полтора проработал, но сейчас оно мне чужое и чуть ли не враждебное. Сейчас я уверен: это капкан, который однажды защелкнул меня двумя крепкими челюстями, некоторое время я не обращал внимания, был занят поеданием вкусной приманки, а теперь захотел выбраться, но — не могу. Теперь лишь слабо трепыхаюсь меж этими челюстями полудохлый, обессиленный, искалеченный. А ведь мог бы где-нибудь там, откуда когда-то сюда прикатил, жить по-нормальному, работать на нормальной работе, а вечером, напевая «Я люблю тебя, жизнь», приходить приятно усталым к простой, без особых запросов жене, печатать время от времени, для души, рассказики в районной ежедневке…
Достаю мобильник, нахожу номер Кирилла.
— Я вас слушаю, — его учтивый офисный голос.
Он работает в информационном агентстве. Снимает квартиру не слишком далеко от центра и от метро, недавно женился. Мы с ним прожили почти весь первый курс в одной комнате, он подкармливал меня, когда я оставался без денег, читали друг другу свою писанину. Потом я нашел Лизу, а он вскоре — приемлемую работу.
— Привет. Узнал?
— Да. Добрый день. — Их там человек пять в одном кабинете, поэтому Кирилл говорит деловым тоном — учтиво и сухо.
— Чего делаешь? — спрашиваю, заодно направляясь прочь от института.
— Тружусь.
— Давай пива выпьем. Или водяры.
— Не получится.
— Да забей на всё! Сколько уж не виделись. Давай выходи!
Это его агентство в десяти минутах ходьбы отсюда — на площади Маяковского. Отреставрированное здание позапрошлого века со свеженькими зеркальными стеклами.
— Я освобожусь ориентировочно в восемнадцать тридцать. — Голос Кирилла становится сухим до предела.
— И что, мне тебя четыре часа, что ли, ждать?
— Не знаю. — И, не меняя интонации, сообщает: — В пятницу в Париж улетаю.
— В смысле?
— С Инной.
— С женой? Свадебное путешествие, что ли?
— Да, именно так.
— У-у, молодец, чувак! — Мне становится еще тоскливей, но тут же вспоминается достойный ответ на его Париж: — А я зато на халяву в Берлин двадцать шестого.
— Зачем?
— Какой-то у них там литфестиваль. Пять молодых авторов из России приглашены. Я — в их числе.
— Хорошо-о…
— Давай, — снова предлагаю, — спускайся. Хлобыснем за успех!