— Уровень звука. Я могу сделать это тихо и спокойно — а если ты меня доведешь, то громко и нецензурно.
— Принимается. Молчу.
— Кстати о горничных. Что там с иском от брюнетки?
— Мама, ты ябеда.
— Вовсе нет. Я волнуюсь за тебя, как и всякая мать.
— И поэтому направо и налево делишься моими секретами?
— Так что с брюнеткой?
— Понятия не имею. Вероятно, сидит сейчас в моем доме, пьет мое шампанское и жалуется подружкам на то, какой я деспот и тиран.
— Ты сбежал от бабы?
— Фи, папа. От девушки! От прелестной, как утренняя заря, девушки, которая одним своим появлением способна осиять… озарить… слушайте, а может, мне уйти в творчество? Я бы мог писать колонку для твоих журналов, па. Нечто вроде «Что нынче носят мачо». Или эти, письма читательниц. Кто лучше меня знает женскую извилистую психологию? Над этими письмами будут рыдать, тиражи взлетят до небес…
— Пошли в кабинет.
— Ясно. Колонки не будет. Пошли.
Дерек с тайным удовольствием следил за тем, как этот великовозрастный оболтус легко и непринужденно подтягивается одной рукой и перемахивает через мраморную балюстраду второго этажа. Сильный, крепкий, здоровый, красивый…
Никому на свете, даже обожаемой Сибилле, Дерек Ван Занд не признался бы в том, как сильно и болезненно ревниво он любит именно этого своего сына. Непутевого, веселого и доброго, как котенок, Тони. В Тони воплотилось все то, чего сам Дерек уже давно себе не позволял. Азарт, любовь к скорости и удовольствиям, умение наслаждаться красотой женщины, океана, дикого животного — все это когда-то было присуще и молодому Дереку Ван Занду, но годы в бизнесе приучили его к железной дисциплине, почти солдатскому распорядку жизни. Из удовольствий Дерек оставил себе только женщин — да и их рассматривал в качестве потенциальных деловых партнеров.
Тони не способен вести дела, это совершенно очевидно. Лучшее, на что он годится, это должность смотрителя в Национальном парке, да и то долго не продержится. Но Тони никогда не предаст, не подставит ногу, не ударит в спину… он не умеет причинять боль.
Ван Занд очнулся от невеселых дум и пихнул любимого сына в спину.
— Проходи, чего встал…
Тони уселся в кресло и тут же выудил из высокой плетеной корзины отполированный бивень слона с отверстиями — африканскую флейту. Принялся крутить в сильных пальцах, примеривался, куда бы дунуть…
Ван Занд присел на край стола.
— Вот что, со всем этим надо заканчивать. Тони, тебе скоро сорок…
— Пап…
— Помолчи. Тебе почти сорок, ты ничем не занимаешься, носишься на «феррари» по горам, рискуя сломать себе шею в компании таких же, как ты, обалдуев. Мать стала плохо спать…