— Тебя искали с самого июня.
— Июня? — Повторила я, во мне зарождалась паника. — О чем вы говорите? Сейчас апрель. — И кто искал меня? Хэнк Миллар? Зачем?
— Апрель? — Он подозрительно следил за мной. — Почему же, девчушка, сейчас сентябрь.
Сентябрь? Нет. Не может быть. Я бы знала, если бы закончился мой второй год учёбы. Я бы знала, если бы летние каникулы начались и закончились. Я очнулась всего несколько минут назад, сбитая с толку, да, но не без головы на плечах.
Но зачем ему было лгать?
Когда фонарик опустился, я впервые посмотрела на него внимательно. Его джинсы были в пятнах, на лице следы многодневной небритости, а ногти нестриженые и грязные. Он был очень похож на тех бродяг, которые скитаются вдоль железнодорожных путей и ночуют у реки в летние месяцы. Говорят, они носят оружие.
— Вы правы, я должна вернуться домой, — сказала я, отступая назад и засовывая руку в карман. Сотового телефона там не оказалось. То же и с ключами от машины.
— И куда же ты теперь собралась? — Спросил он, следуя за мной.
От его внезапного движения у меня свело живот, и я рванула от него. Я неслась в сторону каменного ангела, надеясь, что так я окажусь у южных ворот. Северные ворота я знала лучше, но тогда мне пришлось бы бежать к тому человеку, а не от него. Земля начала уходить из-под ног, и я выбежала на склон холма. Ветки царапали мне руки; моя обувь скользила по наклонной скалистой земле.
— Нора! — Кричал мужчина.
Я хотела стукнуть себя за то, что сказала ему свой адрес. Что, если он последует за мной?
Его шаги были длиннее, и я слышала приближающийся топот за своей спиной. Я бесконтрольно расставила руки, отбиваясь от веток, которые цеплялись за мою одежду, как когти. Его рука схватила мое плечо, и я повернулась, отбрасывая её подальше. — Не трогайте меня!
— Погоди минутку. Я рассказал тебе о награде, и собираюсь её получить.
Он во второй раз потянулся к моей руке, и на избытке адреналина я ударила его ногой по голени.
— Ааагх! — Он согнулся пополам, держась за свою голень.
Я была в шоке от собственной жестокости, но у меня не было другого выбора. Шатаясь, я отступила назад и быстро осмотрелась вокруг, пытаясь сориентироваться. Стекающий по позвоночнику пот пропитал мою рубашку, заставляя каждый волосок на теле стоять дыбом. Что-то не сходилось. Даже с моей потерянной памятью, я всё ещё ясно представляла себе план кладбища — я приходила на могилу отца бесчисленное количество раз. Всё на кладбище было мне знакомо, включая каждую мелкую деталь вроде сильного запаха подожжённой листвы и застоявшейся воды в пруду, но одновременно с этим что-то в