И ведь это всего лишь один полк… Несчастная тысяча человек… А сколько у меня в перспективе подданных? Сто тысяч? Миллион? Я содрогнулся от настигшего меня осознания разницы между жизнью и компьютерной игрой. Так и хочется простереть руки к небу и возопить, — не умирай, дедушка Онаний! — Эх, раз пошла похабщина — значит живём. Как говорится, зубов бояться — любовью по-негусовски не заниматься. Буду решать проблемы по мере их поступления. И постараюсь не облажаться перед лицом современников и потомков. Ибо чревато, и не только абстрактным позором в анналах истории, но и вполне конкретным вредом для моей драгоценной шкуры.
* * *
Очередная стрела с хрустом впилась в сухой грунт. Я покрепче схватился за кувалду и попытался сжаться за щитом «сапёра» ещё больше. Из щита выглядывали наконечники стрел. Собаки. Козлы. Как же они нас так подловили?
Утро началось как обычно. За ночь армия вползла в ущелье посреди невысоких ломаных скал, что отделяют пески афарских пустынь от джибутийских каменистых (и вулканических) пустошей. Уже привычно мы встали лагерем и разбили шатры на «ночёвку», то есть днёвку, ну, в общем, на сон. Моё хреново высочество попёрлось в самый хвост колонны исполнять первую часть выражения «на горшок и спать» (ну, не люблю я запахи там, где сплю).
Нет, это было не «дежавю», это был натуральный кошмар с участием Фредди Крюгера. Я восседал, как горный орёл известно где, и с отвисшей челюстью наблюдал лихой въезд бедуинообразных всадников в ущелье. Оцепенение моё длилось лишь несколько секунд, но за это ничтожное время я успел взрывоподобно… опустошить себя. Данный процесс не только привёл меня в чувство, но и придал мне ускорение, наподобие ракетного двигателя. С диким воплем «Полундра!» я заскакал в расположение войск, аки горный козёл… То, что в порыве души я умудрился выскочить из тапок и спущенных штанов, и потом гарцевал с голым задом и кувалдой, я осознал многим позже. А пока что…
— Стройсь! Стройсь, пока нас не пере…. на ….! — Орал я, деря горло и срываясь на визг. — Сапёры! Щиты!
Сэйфэ вокруг не было, и командовал я, как… а хрен его знает, как. На инстинктах, наверное. Ну и зрелище же это было… солдаты выскакивают из тентов, хватают оружие… ветераны матерятся. Везде мечется голозадый негр с кувалдой (я) и направляет отряды по местам (никогда больше не буду ругать варкрафт и прочие ар-тэ-эски). А в сотнях метров от всего этого вздымают пыль галопирующие враги.
— Обозники! На … отсюда! Бегом, … в руки, и …те вперёд! — Гадство, придётся стоять насмерть. Если потеряем обоз — кампания псу под хвост. — Куда прёшь, … тупорылый? В обход, не мешай ежи нести!