— Колдовства нет? — Араба проняло. — Колдовства есть! Я Мбонга! У Мбонга много колдовства!
— Колдовство бессильно против воинов Аллаха… — Это ты, милок, себя пытаешься убедить, а не меня. Причём безуспешно.
— Ха! Ты хорошо веселить великий Мбонга. Ты святой? Может, ты праведник? Нет? О! Колдовство сильно! Очень сильно!
Я произвёл свою лучшую имитацию е…сумасшедшего колдуна. С дьявольским смехом. Людоедообразный Ачан оскалился, хоть и не понимал о чём речь.
— Но это только начало. Я делать из тебя женщина. Потом я дать тебя Мумба. — Я ткнул пальцем в чернющего «людоеда». — Мумба любить женщина, любить девочка. Когда я превратить тебя в женщина, ты стать девочка. — Ачан очень вовремя облизнулся. — Потом быть весело. Я отдать тебя собаки. Собаки есть твои руки, есть твои ноги. Но ты не умирать. Я, Мбонга — великий колдун. Ты умирать, когда я хотеть. Не раньше. После собака, ты умирать. Я тебя душить-вешать. Когда ты умирать, я зашить твой тело в свиная туша и так бросить.
Пленника уже трясло. Одно дело пасть от рук врагов и прямиком в рай, а совсем другое — попасть в руки к колдуну-извращенцу и выслушать рецепт увлекательной путёвки в мусульманский ад. Ненавижу мракобесие, но сейчас суеверность араба сыграла мне на руку. Самое смешное, что, скорее всего, я навешал придурку лапшу на уши, и даже если я бы устроил ему всё вышеперечисленное, это никак не повлияло бы на его путь в рай или ад. Даже по суровым исламским канонам.
— Ну что? Ты честно-честно отвечать, или я делать страшный пытка?
А ведь я уже успел поостыть, и уже не испытываю особой ненависти к арабу. В конце концов, он родину от меня защищает. И, пожалуй, не его вина, что его султан попал под раздачу, а заодно и страну подвёл. Единственное, что я могу ему реально поставить в вину — это его мусульманство. Мракобесы — хуже негров. А ведь у меня в соседях негры-мракобесы… вот потеха будет. Тем временем, — клиент созрел.
— Спрашивай, колдун, я отвечу, если ты пообещаешь мне достойную смерть.
* * *
Пока ошалевший от жары конь медленно вёз меня к Негусу Нагаст, я размышлял о результатах допроса. В руководстве армии завёлся «крот». Нападавшие бедуины были совсем не бандой, а подразделением армии Джибутийского султана. Какая-то сволочь передала врагу наш маршрут и график и нас ждали. Твою мать. Так пыжиться над секретностью, чтобы всего одна продажная шкура подставила всю кампанию под угрозу провала. Найду кто… прикажу заживо растворить в кислоте, чтобы даже праха не осталось. Или ещё чего-нибудь придумаю.
И что теперь делать? Хотя, если вдуматься, то выбор не большой. Поджать хвост и пилить домой — бред. Остаётся идти вперёд. Разве что, по сторонам смотреть лучше. Надо будет вечером конкретно наехать на полковника. Правда я и сам виноват… свалил весь полк на подчинённого, который несколько месяцев назад полусотней командовал. А за организацией не проследил. У этого муфлона даже заместителя нет. У меня, правда, тоже… будем исправлять. Но на Сэйфэ я наеду — где он вообще был?