— Ну? — испытующе взглянула на него старая Грета. — И как тебе удалось?
— Что именно?
— Как сдержался, спрашиваю?! — неожиданно разозлилась она. — Я за десять лет многое повидала. В том числе и то, с какими мордами вас надо выталкивать наружу, чтобы слюни не пускали возле постели! А ты САМ ушел! Хоть и зеленый, как твои глаза, но ушел!
Он отвел взгляд. Сдержаться-то сдержался, но с каким трудом! Стыдно вспомнить, но ведь и в самом деле едва сумел отдвинуться, потому что желание коснуться ее было действительно невыносимым. Нет, никакой пошлости, но хотя бы погладить, провести пальцами по щеке, снова ощутить удивительную нежность ее дивной кожу, вдохнуть ошеломительный запах волос, прижаться хоть на миг, попробовать вкус ее губ…
Таррэн вздрогнул и очнулся от наваждения: нет, я не причиню ей боли. Никогда больше. И не стану заставлять вспоминать тот проклятый день, когда ее наделили этой страшной силой. Я слишком хорошо помню ЕГО глаза и ЕГО голос, расписывающий ее ближайшее будущее. Слишком хорошо понимаю, что ей было уготовано: игрушка. Живая, послушная, красивая игрушка, способная сводить с ума одним только мимолетным взглядом. Совершенное оружие. Отточенный до бритвенной остроты клинок, который хорошо умел делать то, ради чего его создали — убивать. Без жалости, без сомнения, по одному приказу Хозяина и Господина, чьей воле она не смогла бы противиться. Страшное оружие, против которого нет спасения, и которое лишь чудом сумело уничтожить своего создателя. Я ВИДЕЛ это вчера. Я знаю. И буду помнить об этом до самой смерти.
Да, Белка права: ее рок — убивать мужчин. Силой своей, красотой, этой странной тягой, против которой невозможно устоять. Как сыр для глупых мышей в мышеловке, как аромат магии для тварей Проклятого Леса. И она это тоже знает, иначе не сидела в Пределах, как в большой тюрьме, не рвалась бы так к смерти, не рисковала бы собой, не горела бы в ее глазах эта обреченная ненависть. К себе ненависть! К такой жизни! К своему проклятому телу, от которого столько проблем! И я хорошо ее понимаю. Может быть, даже чересчур. И пускай это магия, пускай она и на меня действует, заставляя поступать так, как я не желаю, пускай это не настоящее, но… я поклялся. Жизнью своей поклялся и кровью, что не причиню ей боли. Никогда.
Бабка заинтересованно наклонила голову и вдруг хмыкнула.
— Надо же… а ты знаешь, КТО ее такой сделал?
— Да, — хрипло отозвался эльф, до боли сжав челюсти. — Она говорила.
— Сама сказала?! Тебе, Темному? — Грета поражено покачала головой. — Ну, мать моя… вот уж не думала, что дождусь! С другой стороны, ты пришел сюда с ней, живой и даже не поцарапанный…