Он вынул перочинный нож, открыл лезвие и сделал надрез на сигаре.
— Не хочешь сигару? — обратился он к Каули.
— Нет, спасибо, — ответил тот. — И тебе от них нет пользы.
— Эти в большом порядке, — возразил Первис. — Гаванские. «Монте-Кристо» номер первый. Лучшие в мире. Мне нравятся «Монте-Кристо».
Он аккуратно опалил края, затянулся. Сигару он держал как истинный знаток.
— Такие я курю не каждый день, — пояснил он своему помощнику. — К твоему сведению, они стоят полтинник штука.
— Удовольствие не на каждый день, — кивнул Каули.
Первис посмотрел на Каули в упор и спросил:
— Знаешь, кто их мне подарил?
Каули отрицательно покачал головой.
— Рей Каффри. Незадолго до гибели в Канзас-Сити… Это его подарок на мой день рождения.
— Бережешь для особых случаев?
— Да, буду выкуривать по сигаре над трупом каждого из этих молодчиков.
— Хм, а чего же ты тогда куришь сейчас?
— В знак начала работы, — сказал Первис и выпустил кольцо дыма.
— Может, в таком случае и мне выкурить одну? — задумчиво произнес Каули.
Первис молча пододвинул ему коробку. Каули вытащил одну и с интересом оглядел. Он впервые держал в руках сигару по полдоллара штука.
— Мне нравятся «Монте-Кристо», — повторил Первис и вдруг неуловимым движением метнул нож, который вонзился в доску за спиной Каули. Вонзился прямо в лицо Диллинджера.
Каули только присвистнул.
— Где тебя такому научили? — спросил он.
— В юридической школе, — ответил Первис, глядя в пространство.
3
12 сентября 1933 года. Канзас-Сити.
Вечер выдался дождливый. Загорались и гасли неоновые огни бара, отражаясь в черных лужах. К газетному киоску на перекрестке подкатил грузовичок, шофер вылез из кабины, вытащил из кузова несколько пачек вечерних газет. Тотчас же к киоску стали подходить люди — укрыться под козырьком от дождя и узнать новости. Это были в основном рядовые гигантской армии американских безработных. Кто-то закутался в одеяло, кто-то набросил на голову потрепанную куртку. У этих людей были отсутствующие взгляды, они испытывали растерянность и страх перед обстоятельствами, которые оказались гораздо сильнее их.
Мальчишка-негритенок развязал первую пачку, начал расставлять газеты на стенде. Бродяги подошли поближе.
— Банда Диллинджера бесчинствует в Индиане, — прочитал заголовок один из них.
— Новая банда, — заметил один оборванец. — Все они сбежали из тюряги. У Диллинджера это, между прочим, второй побег.
— Третий, — послышался голос из толпы.
— Диллинджер говорит, что нет такой тюрьмы, из которой он не мог бы удрать, — раздался новый голос.
— Брехня все это, — махнула рукой женщина. — Этот ваш Диллинджер просто шпана. Он и в подметки не годится Чаку Флойду.