— Ну, так найди… мне надо срочно…
— Можешь объяснить, что случилось? — Теперь в его голосе было беспокойство.
— Ничего не случилось, мне нужен номер его мобильного.
— Да пошла ты… — рявкнул Димка и отключился.
Я разрывалась между желанием бежать сломя голову из квартиры, искать Стаса, и боязнью, что как раз в этот момент он непременно позвонит или приедет. Хотя к тому моменту было уже ясно: не позвонит, И не приедет… Надо дождаться утра… Это было проще сказать, чем сделать…
В шесть я все-таки вышла из дома, направилась к своей машине, что стояла во дворе, с тоской подумав: она не заведется. Но завелась. Куда ехать? По словам Димки, Стас по прежним адресам не живет.
Снял квартиру или номер в гостинице? Сколько гостиниц в городе? Может, он все-таки остановился в доме своего тестя или в Настиной квартире?
До квартиры я домчалась за десять минут. Сонный консьерж смотрел с недоумением. Со второй Попытки я смогла изъясниться вполне здраво. Нет, квартира пустует, выставлена на продажу. Еще двадцать минут безумной гонки по заснеженным улицам. Фасад дома Озерова украшала растяжка «продается» и номер мобильного. Я долго давила на (кнопку «вызов» переговорного устройства рядом с калиткой. Никто не ответил. Окна темные, плотные Шторы задернуты. Мобильный на растяжке, скорее всего, принадлежит риелтору, но я позвонила. Номер пришлось набирать несколько раз, прежде чем Ответил мужской голос. Я даже не помню, что говорила в ту минуту сбивчиво, путано. Мужчине, которого я подняла ни свет ни заря, можно было ставить Памятник за терпение и преданность делу. Он не Только выслушал меня, но и ответил вполне вежливо:
— Если вас интересует дом, мы можем встретиться сегодня во второй половине дня. Номер телефона владельца я не могу вам сообщить. Во-первых, Это против правил, во-вторых, у меня его просто нет здесь. Все документы в офисе.
— Я уверена, номер есть в вашем мобильном. Поверьте, он мне очень нужен, и это не имеет никакого отношения к покупке дома.
— Очень жаль, что ничем не могу вам помочь.
Еще через двадцать минут я тормозила возле гостиницы «Старый город», здесь Стас останавливался в прошлый свой приезд. Девица за стойкой регистрации окинула меня взглядом с ног до головы, совсем было собралась отфутболить, но вдруг передумала, заглянула в журнал и спросила:
— Как, вы говорите, его фамилия?
— Малахов, — с надеждой сказала я.
— Нет, — она пожала плечами, а потом пододвинула мне журнал, точно была уверена: я ей не верю.
— Спасибо, — сказала я и попятилась.
За два часа я смогла объехать с десяток гостиниц. Встречали меня по-разному, но ответ был везде один: постояльца с фамилией Малахов у них нет. На улицах стали появляться редкие прохожие, а я опять запаниковала. Что, если Стас сейчас в моей квартире? Ждет, сидя в кресле, в своей излюбленной позе, а меня где-то носит?