Прилетела SMS-ка: исходящие вызовы блокированы, пополните ваш баланс.
Не буду. Отключайте. Некому ковбою звонить, даже лошади.
Вновь появился везунчик Герман. Уже без злобы в сердце, но с усталостью в глазах.
— Здорово, — приветствует он, сканируя стеклотару в поисках спасительной влаги.
— Привет…
Я не протягиваю руки. Сил нет.
Мой приятель скапывает в стакан остатки со всех бутылок, добавляет туда несколько «бульков» из флакона с туалетной водой «Адидас», размешивает и с блаженством выпивает половину. Наверное, вычитал рецепт коктейля в «Коммерсанте».
— Будешь?
— Нет, благодарю.
Он допивает коктейль и молодеет на глазах.
— А Джоли где?
— Кто?! — переспрашиваю я.
— Ну, эта… Анжелина.
— Ее Джоли зовут?
— Нет. Анжеликой. Предки выпендрились. А Джоли — погремуха.[1]
Надо же, угадал… С первой попытки. Надо записаться в программу «Битва экстрасенсов».
— На кухне… Чай делает.
— Ты как ее, оприходовал?.. — подмигивает Гера.
— Подозреваю, что да. Но не уверен… Напомни, где у тебя ванна. Мне надо привести себя в порядок.
— Из комнаты сразу налево. Первая дверь в коридоре… В смысле: она там вообще одна.
Врубаю навигатор GPRS и следую указанным курсом. Со второй попытки нахожу.
Ванна сидячая, старинная. Трубы музыкальные, с потеками. Вода ароматизированная, с оттенками ржавчины. А мы лезем в ВТО…
Подставляю голову под струю и минуты три отмокаю. Потом смотрюсь в настенное зеркальце. Вижу человека, остро нуждающегося в помощи МЧС.
«Простите, не узнал вас в гриме. Кто вы, Юрий Никулин?..»
Нет, не Юрий.
Паша. Двадцати семи лет от роду. Крещеный. Образование средне-специальное. Не женат и даже не пытался. Судим. Морально неустойчив. Социальный статус — много ниже среднего класса. Не работает. Не болеет за «Зенит». Имеет спортивный разряд по боксу, но на ринге давно не выступает. Ни разу не был в ночном клубе и бутике. Не пользуется Интернетом, не играет в боулинг. Не знает, что такое Prada. Не ест суши и не смотрит MTV. Про него не снимут программу типа «Один день из жизни…» или «Главный герой».
Потому что не главный. И вообще не герой…
Снова затошнило.
«Господи, как мне х… плохо… Одна радость — носки надевать не надо».
Полотенца не нахожу. Обтираюсь плесневелой шторкой для ванны и возвращаюсь в гостиную. Там уже полным ходом идет чаепитие.
Герина подруга Галя, как и Анжелина, не блещет внешними данными, но Германа это не смущает. Он, попивая чаек, нежно обнимает ее за жировую складку в районе талии.
За столом продолжается активный спор: настоящие сиськи у Анны Семенович или силиконовые? Анжелина клянется, что поддельные. Мол, какая-то ее дальняя родственница лежала с Анютой в одной чебоксарской клинике. Эксперт Галина утверждает, что это грязные сплетни, и в качестве доказательств оглаживает собственный бюст пятого размера. И вообще: есть вещи, которые не купить за деньги. Человека надо любить таким, каким он есть.