Икота икотой, но надо было что-то и говорить. А в башке, кроме мелодии, сами понимаете, какой певицы, ничего не крутилось.
Если верить часам, висящим над дверью, пошел второй круг тишины. Дабы потянуть время, я отхлебнул из стаканчика. Типа, опытный лектор. Должен прочистить глотку и войти в образ.
— Хм…
Это был второй звук, произнесенный мной в прямом эфире. Третьим было слово-паразит «короче».
Не пора ли заканчивать? И так уже сколько наболтал. Но народ не спешил аплодировать и расходиться. Ксюха — предательница! Чтоб я еще раз повелся на ее уговоры?! Ее бы саму сюда! Почему она не звонит? Трудно номер набрать?!
Не звонит?! О, дьявол! Неужели?!!..
Меня окатило кипятком. Я, позабыв о приличиях, судорожно ощупал самого себя. И ничего, кроме «Kozla» и бумажника, не нащупал. Мобильника не было. Я оставил его на Герином столе, когда искал пиво. Идиот! Хорошо, если Гера со своим кордебалетом еще дрыхнет. А если проснулся и снял трубку?.. Провал.
А народ-то, между прочим, по-прежнему ждет. И не пошлешь ведь. Вон их сколько, будущих юристов.
Остается один выход. Читать лекцию. «Слава Богу, ты пришел!»
— Хм… Конспект забыл… Придется так.
В принципе, каждый, прошедший через жернова следственно-судебной машины, поневоле становится юристом. По крайней мере, в области уголовного процесса. Пусть не блистательным, но и не дурилкой картонной.
Что я там должен рассказывать? Как менты преступления раскрывают? Может, поведать, как меня самого посадили? А что? В чистом виде — ментовские подходцы поганые. Народу будет интересно. Честь мундира меня не беспокоит, пускай узнают горькую правду. С кем им дело предстоит иметь.
— Короче… — начал я издалека. — Была у нас такая тема… Девчонку на стройке задушили… Насмерть. И это самое, ну, изнасиловали… Сначала…
Как вы догадались, я вспомнил историю, рассказанную прокурорским Игорем. И решил донести ее своими словами. Только место Булгакова нагло занял я сам.
— Ну, у меня имелся НЗ дагестанского разлива. — Я не сглаживал углы, резал правду-матку. — Потом взяли еще для поднятия дедукции. Реально помогло… Они ведь, психи, на место любят возвращаться… Всех в засаду, проверять на причастность… «Ваши документы!», а он ноги… Стрелять пришлось… Не попали, но догнали… Оказалось — он! Сами обалдели… Медали всем, кроме нас. Но мы ж не за медали, мы ж, блин, за правду… Вот так и работаем.
Так, а где аплодисменты? Почему такая тишина в зале? И что у Сергея Геннадьевича с лицом? По-моему, у меня неплохо получается. Или я что-то не то рассказываю? Ну, извините, здесь вам не Сорбонна.