— Значит мир — это просто занятный рассказ?
— Можно и так сказать…
— А мы с тобой существуем в оригинале?
— То есть в праязыке, в изначальном творении? Как раз этого никто и не знает, потому что, состряпав копию, все дилетанты божатся, что это оригинал. К тому же на свет появляются и вторичные переводы, выполненные не с оригинала.
— То есть мы даже не знаем, кто и когда…
— А кроме того, есть еще тиражированные миры…
— …и, главное, для чего…
— …и поэтические вселенные…
— А на каком языке говорил этот первобог?
— Этого я не знаю.
— А что, если он случайно или сознательно заговорит задом наперед?
— Это как вы иногда? Шоня, Шоня, лим кожурд…
— К примеру. Или как Капитан читает.
— Ну, это так же невероятно, как летать задом наперед… Я полагаю, что ежели Демиург повел бы рассказ о творении в обратном порядке, то время повернулось бы вспять.
— И тогда последнее слово, которым он перечеркнет творение, то есть поставит на всем этом точку, будет звучать: тевс тедуб ад?
— Тевс тедуб ад… да, бывает, что так говорят вместо «да будет тьма»…
Если кому-то уроки пения и пошли на пользу, так это Пики. Она заучила несколько шлягеров и теперь не только интересуется на своем курином английском, у кого сколько есть сестер, но, заметив Максико, бросает на него голодные женские взгляды и слащавым своим голоском поет: Oh, my baby, oh my only love…
А Глыба, который решил довести нас всех до семантического беспамятства, сегодня хотел стереть из нашей памяти слово «Африка». Но я запротестовала.
— Извини, Глыба, но убрал бы ты лучше отсюда свои помои! — сказала я.
— Что, вот это?.. Как ты сказала? — выпучил он на меня свои ошарашенные буркалы. — Энто самое?
— Вот именно, «энто» самое, напоминающее мне взбитые сопли со сливками. Мы это есть не будем.
Меня поддержала небольшая группа моих сторонников. И разъяренный Глыба вынужден был бежать, забыв даже свой глоссарий и клетчатую тетрадку с конспектами уроков. Открыв ее, я увидела начертанные большими корявыми буквами следующие слова:
СВОБОДА
РАВЕНСТВО
БРАТСТВО
ВЕНГР
92. Рассветная песнь. Говорящий страус. Рай
Недавно, недели две назад, я снова услышала на рассвете, где-то на ветках лиственницы, захлебывающийся, пресекающийся, исполненный то боли, то отчаяния, то преданности и самоотверженности, рвущийся из глубин души голос.
На ветках явно никого не было — во всяком случае никого одушевленного. «Плёпл, плёпл, плёпл» — этими словами начиналась песня, переходившая затем в бурную, беспорядочную, жалобную, заходящуюся тоской арию.
— Интересно, какому существу может принадлежать этот голос? — поинтересовалась я у Петике Аптекаря, гениального знатока языков, постаравшись как можно ближе к реальности передать ему то, что слышала из-под лиственницы.