Мартин готов был поклясться, он уже видел, как человек вот так вот обгоняет смерть. Выхватил из бедренной кобуры «Steyr», и из подсознания всплыл правильный ритм стрельбы.
Два подряд, выдох и третий.
Есть!
Мотоцикл потерял управление, вильнул и врезался в столб. Человек перелетел через руль, вскочил, и тут его настигли пули Дайса.
Мартин подбежал.
Сбитый наземь, простреленный террорист упрямо силился подняться. Пришлось потратить еще три патрона, прежде чем он окончательно затих.
Лейтенант поддел свежеиспеченного жмурика носком ботинка и перевернул на спину. Заметил несоответствие — черные не носят портки с ремнем, нагнулся и провел указательным пальцем по лбу. Так и есть — грим. Отличный, к слову, грим-то. Уже догадываясь, где искать источник завидной шустрости и живучести, отвел в сторону полу клетчатой рубашки мертвеца и осторожно приоткрыл крышку закрепленного на поясе контейнера. Внутри пульсировала усеянная переливчатыми каплями-жемчужинами причудливо изогнутая спираль.
— Что за хрень? — удивленно выдохнул за спиной подбежавший Дайс.
— «Мамины бусы». — Мартин захлопнул крышку. Достал нож, подсунул лезвие под ремень, перерезал его и снял контейнер.
— Ну, спасибо, друг, объяснил от и до, — буркнул парень и обратил внимание на медленно расползающееся бурое пятно. — Э, да у тебя весь рукав в крови. Дай посмотрю.
— Потом, — отмахнулся лейтенант. — Где Румпель?
— Там… — Дайс сделал неопределенный жест. — Вроде еще дышит.
— Вызывай кавалерию и врача, — распорядился Мартин и подобрал оружие мотоциклиста.
Между прочим, добротная вещица — «Ruger» модели MP9.
Перед «Грандом» столпились высыпавшие наружу посетители. Белые. Черные-то сообразили — им тут делать нечего. Лейтенант бесцеремонно растолкал зевак.
— Эй, мерк,[1] чего пихаешься? Оборзел!
Морячок. Судя по говору, американец.
— Мерк? Я не ослышался? — переспросил наемник и покачал головой. — Плохие новости. Очень плохие. Вон там валяется накрашенный гуталином белый пидор. Он дохлый, потому что стрелял в офицера полевой жандармерии Сомалиленда. Стрелял вот из этой пукалки «мейд ин Ю-ЭС-ЭЙ». Ты — янки и, сдается мне, тоже гомик. Слушай, а вы, часом, не любовники? Можешь не отвечать, полиция разберется. Сержант, задержите этого человека.
Дайс ухмыльнулся, сунул представителю великой нации ствол под ребра и подтолкнул к дверям.
— Шагай, живо.
Вот так, пиндос, здесь тебе не какой-нибудь оккупированный Ирак. Попал на зуб суверенной африканской демократии — отстегни тысячу-другую баксов. Для ума, говорят, полезно.
— Мне нужны свидетели нападения, — громко объявил лейтенант и наугад ткнул пальцем. — Ты. Ты…