— Мудило! Я ж тебе внятно сказал — чай! В жопу тебе кофе! — ревет командир БТР.
Влезаю в беседу, пока до смертоубийства не дошло:
— Нормально, кофе тоже годится! Горячий?
— Кипячий! — Это паренек говорит.
— Тогда полощите рот — только не ошпарьте слизистые. Чтоб горячо, как терпимо. Но без ожога.
Мужик с перекошенной мордой, а раздуло его качественно, что особенно заметно после того, как он тряпки смотал, смотрит подозрительно:
— А ты точно врач?
— В чем сомненья?
— Да тебе один хрен — что чай, что кофе… Чтоб кофеем рот полоскать…
— Не один. Я вам внятно говорил — заварка шалфея или коры дуба. У вас есть заварка с шалфеем?
— Глумишься? Откуда тут шалфей?
— Ну вот. Принцип простой: снаружи греть больные зубы нельзя — лицо еще больше отечет и боли будут интенсивнее. Греть надо изнутри — ополаскивая больную десну. Горячей жидкостью. Постоянно. Кофе — жидкость?
— Ну жидкость.
— Вот и полощите. Приедем — найдем и шалфей и стоматолога. Хотя зуб придется драть — бессонная ночь прямое показание.
— А если не драть?
— Потом придется операцию делать на челюсти, потеряете пару-тройку зубов. И давайте закончим разговор — вам полоскать и полоскать…
Болезный улезает в люк. Подмигиваю пареньку и возвращаюсь к санитару.
— Это ж кто тут у вас?
— Да всякие разные. — И санитар перечисляет пару десятков предприятий, ВОХР, подразделения с Ржевского полигона и так далее…
Все-таки вернуться обратно в кабину приятно. Трогаемся. Ну если не гора с плеч, то такой курганчик…
— А кроме вояк тут кто еще? — интересуется напарник.
— Да всякой твари по паре — и ВОХР с завода, и заводские, и химики, и местные. Беженцев набрали еще… Монолитовцы тож…
Саша подпрыгивает:
— Какие монолитовцы?
— Гаражный кооператив так называется. От них тут отряд самообороны. А что ты подпрыгнул?
— Не, так, ничего…
Прыскаю про себя с серьезной физиономией — явно Саша в «Сталкера» рубился…
Тем временем нам дают отмашку, трогаемся дальше.
На пустыре за блокпостами табор — яркие туристические палатки, строительные вагончики, автомобили. Пара вышек с силуэтами на них. В ту сторону как раз санитар показывал.
— Это что за цыганский лагерь?
— Беженцы, наверное. Санитар толковал, что тут у них инфекционные больные.
— Дык тут домов полно. Разместили бы в тепле.
— Ну это типа карантина. А может, в домах места нет или опасно. Хотя, если тут дизентерийные — лучше их в чистое поле.
Прокатываемся уже разросшейся колонной по Беляевскому мосту. Тут меня дергают снять какую-то нефтебазу в полукилометре от дороги. Встряхиваюсь. Чего-то замотался. Спать хочется сильно. Саша откровенно зевает.