— Что — две группы и все?
— Три. Одну на подступах «емельяненки» раскромсали.
— Какие «емельяненки»?
— Позывной у вертолетчиков «Емельяненко».
— Гм… А откуда вертолеты и кто это такой?
— Вертолеты — гвардполк под Приморском. А Емельяненко — что, действительно не знаете?
— Не знаю.
— Бои без правил. Чемпион. Красиво ведет бой, по-мужски. Бьет метко, противники потом не встают. Да и братан его — тоже кремень. Видно, командир вертолетчиков — поклонник.
— Ну да, видел, как БТР они уделали.
— Что за ребячество! Делать больше нечего — под прицелом в окно высовываться!
— Ну я не в окно — в дырку от пули…
— Глупость! А еще бы раз влепили?
— Не, они по Вовке уже стреляли.
— Вот же олухи царя небесного! Хороши! Счастье, что у людоедов за пулеметами неуч сидел…
— Николаич, честно, выводы мы сделали.
— Да уж, хотелось бы верить, — качает с сокрушенным видом головой Николаич.
Вовка возвращается расстроенный. Опять напускается на Сашу, его с трудом успокаивают. Решает все Серега, заявивший, что не факт, кто бы в кого попал — пулеметчик Вовкиного БТР или его противник.
— Парень божился, что попадет!
— Похоже, тебе девушкой бы родиться, Вовик, — иронично заявляет Серега.
— С чего это? — ерепенится Вовка.
— А клятвам веришь. Детский сад, штаны на лямках! С первой очереди поймать в проекции стрелка и водятла — это тебе не баранку крутить! Я и то бы клясться не стал на встречных-то курсах. А ты уши, похоже, развесил, как маленький. Честно слово.
— Все равно обидно!
— Что, все вдрызг?
— Ну не все. Но ремонта там до Евгении Марковны!
— Это кто такая? — покупается наивный Саша.
Вовка, несмотря на свой незначительный рост, ухитряется глянуть на более высокого Сашу сверху вниз:
— Это — Бенина мама!
— А Беня кто такой? — продолжает тупить Саша. Все невольно прыскают.
— Ну это эвфемизм называется. Типа елкина хвоста или ешкина кота, — пытаюсь я спасти положение.
Ребята начинают откровенно ржать. Напряжение боя отпустило, накатила расслабуха. Саша смущается.
— Ты б, Вовик, все ж поконкретнее. Мыть-то там много, это ясно, а по железу что?
— Двигло цело. А пулеметы гавкнулись. Патроны я, правда, помылил — вон в сумке.
— Не побоялся, что кто тяпнет?
— Рагу не кусается. А там — рагу. Кто мог — удрал.
— Охотнички, пойдем пройдемся, — заявляет пришедший с улицы сапер.
— А что?
— Арифметика. Было три группы. Одна попала вертолетам на зубы за заводом, в лесу. Вторая — вон стоит и лежит. А третью мы по дороге подловили, в пешем строю. Это что значит?
— Получается так, что тут где-то еще БТР стоит исправный и заправленный.
— И мы знаем — где.