- Глим!!! Э-э... Возьми-ка ушные капли да снеси их по адресу... э-э... Далекая, девять.
- Сейчас, что ли? - ужаснулся Глим. - Через весь город идти? Я спать хочу!
- Ничего, не маленький. Фонарь возьми.
Глим ушел.
- Чего же изволит господин Марг?
- Пустяков. Сейчас сюда будут приходить люди и называть пароль: "Моя прабабушка болеет". Мы с ними кое о чем побеседуем в вашей подсобной комнате и тихо разойдемся. Тысяча - как обещано. Ага?
- Ага, - ответил аптекарь, заколдованный словом "тысяча".
В дверь постучались.
- Кто там? - спросил аптекарь.
- Откройте. Моя прабабушка болеет...
За полчаса еще человек восемь пришли пожаловаться на больных прабабушек. Голоса их - не прабабушек, а "правнуков" - были Нигиде хорошо знакомы, особенно один - голос Нигидиного хозяина. Другие принадлежали соседям - тоже хозяевам оружейных мастерских.
- Все в сборе, - сказал наконец господин Марг. Нигида чуть-чуть приотворил дверцу шкафа и прислушался.
- Итак, господа, нас с вами постигла тяжелая катастрофа под названием "МИР". Здрана не воюет. Никому не нужны ваши замечательные ружья и сабли. И вы сами тоже никому не нужны. Доходы ваши уменьшаются и скоро уменьшатся до сплошных убытков. Как выкручиваться? Некоторые тут уже выпускают самовары и подсвечники. Во-первых, позор, а во-вторых, это не выход. Ну в каждом доме по самовару будет. А потом что? Ничего. Голодная жизнь, если не голодная смерть. Подмастерья скоро начнут разбегаться...
- Уже разбегаются, - уныло подтвердил кто-то. - Уходят в ткачи. А что делать?
- Действовать, - сказал Марг. - Устранять причину.
- Какую?
- Не догадываетесь? - усмехнулся Марг. - мир-то этот на чем держится? На королевском интернате! Если с интернатом что-то случится, ну, беда какая-нибудь, то что будет?
- Что?
- Тьфу! Война будет, милые! Война со всеми сразу! И тогда правительство, подлые мануфактурщики, по-другому запоют! Оружия запросят, пороха. А мы всегда пожалуйста, только денежки давай. Ха-ха!
Марг сделал паузу, и стало слышно, как звенят бутылки на полках. Это заговорщики дрожали от волнения.
- Да, но если Здрану завоюют? - спросил чей-то пересохший голос.
- Ну и что? Боитесь? Смешно! Покуда Бланеда воюет, наши профессии везде в большом почете!
Пора сказать, что господин Марг - этот пузатенький носатый коротышка с покатой лысиной и глазами навыпучку - не делал оружия, не торговал порохом. Он был владельцем всех кладбищ и похоронных бюро, на его фабрике изготовляли гробы. Ходили слухи, что он помогает умирать некоторым своим клиентам. Он сказочно богател во время войны или эпидемии чумы.