— Да, синьора, очень древний дом... Сюда заходил сам Казанова.
— А! — сказала Томка. — Раньше здесь жила знатная венецианская красавица?
— Красавицы, синьорина, — хмыкнул портье. — Незнатные совсем.
Томка поперхнулась. Чутье ее не обмануло — притон он и есть притон.
— Ваш ключ, — портье протянул массивный деревянный брелок. — Подниметесь на второй этаж, ваш номер справа.
— Grazie.
Портье почесал бороду. Молчаливая угрюмость, по статусу полагающаяся огромному рокеру, боролась в нем с итальянской словоохотливостью, особо проявляющейся в присутствии лиц противоположного пола. Кровь победила имидж, и он произнес самым зловещим тоном:
— Ваш номер... Он тоже с историей.
— Там жила особенная незнатная красавица?
— Не... Это потом случилось, когда бордель разогнали. В начале века. В смысле того, двадцатого века.
— А что случилось?
— Жила там одна знаменитость, — из мятой пачки портье выбил сигарету, отправил в рот, однако не закурил. — Тогда здесь получше было, и всякие знаменитости, бывало, ошивались. Даже этот останавливался, как его... Король-Рыбак.
— Кто?!
— Писатель, он про рыбака написал, который акулу поймал, а ему премию дали — миллион баксов. Писателю, конечно, не рыбаку...
Томка наморщила лоб.
— Хэмингуэй?
— Он самый, — портье сверкнул золотым зубом, радуясь, что достигнуто взаимопонимание.
— Хэмингуэй жил в моем номере? — Томка взмахнула ключом.
— Нет же, синьора! Мингуэй комнату под крышей снимал. Он там автограф свой на подоконнике вырезал, только чужим именем подписался. Но мы эксперта по почерку приглашали, он все подтвердил. Мингуэй, говорит, зуб даю... А в вашем номере другая знаменитость жила. Актриса, что ли, тоже русская.
— Правда? И с ней что-то случилось?
— В точку, — сказал портье. — Она там того-этого — ку-ку.
Томка глубоко вдохнула. Судя по тому, как изъяснялся громила, за труды Беатрис Поттер он взялся слишком рано.
— Что значит «того-этого ку-ку»? Ее убили? Отравили, как у вас принято?
— Не, — отмахнулся портье. — Я ж говорю, она ку-ку, с катушек слетела. Покатилась на Сан-Клементе. Раньше там дурдом был.
Томка с трудом продралась сквозь путаные объяснения.
— В смысле, в моем номере сошла с ума русская актриса?
— Именно. Жуть история — все зеркала перебила. Бывает же: утром, вроде, звезда, а вечером бац — и слюни пускаешь... Жизнь она того — странная штука.
— И не говорите... — пробормотала Томка. Совпадения совпадениями, но не слишком ли их много? Мистика какая-то, так не бывает.
— Я к чему рассказываю-то. Вы там, наверху, не пугайтесь шибко. Мы в той комнате ничего не меняли, это ж того — история. У нас, чтоб историю менять, ремонт там сделать, разрешение от властей нужно. А без взятки его не получишь.