Стив приоткрыл глаза и наблюдал, как солнце обливает ее литые загорелые плечи, как весело плавают веснушки на ее выточенном носике, как хлопают длинные коровьи ресницы на продолговатых насмешливых глазах, как набухшие алые губы нестерпимо напрашиваются на поцелуй.
— Ты красивая! — тихо произнес он.
Она обернулась, отставила ведро и запротестовала:
— Да нет, не очень. Я просто хорошо рисую.
— Как это?
— Лицо имеется в виду. Лицо хорошо рисую. Когда оно не накрашено, оно выглядит гораздо примитивнее. А так — оно лишь основа для макияжа.
— Да не может быть, — засмеялся Стив, — а волосы тоже нарисовала?
— Нет, волосы не рисовала, но… я их хной иногда подкрашиваю.
— А, ну тогда понятно. Что ж, неужели в этом мире нет ничего настоящего? — демонстративно расстроился иностранец.
— Представь себе, нет. И две с половиной тысячи лет назад не было, когда Будда появился. И даже раньше, когда были Кришна и Шива. Все они были согласны в том, что все в этом мире — обман, одна сплошная иллюзия.
— Ой, неужели так печально?
— А зачем об этом печалиться? Когда знаешь, что все есть иллюзия, наоборот, начинаешь понимать, что печалиться не о чем.
Стивен еще немного посмотрел на нее, как она выжимает мокрое белье, и отвернулся к стенке. Но, полежав так немного, повернулся опять.
— Как тебя зовут? — спросил он, когда она развешивала его выстиранную рубашку, накануне испачканную кровью.
— Меня зовут Стеша, — сказала девушка, полуобернувшись, — а тебя?
— Стивен, можно Стив, — сказал он, приподнимаясь на локтях. Он снял с головы повязку, присел, подложив под спину подушку, и, потянувшись за теплым утренним молоком, добавил: — Ты молодец, Стеша.
— С чего это я молодец?
— Просто так, впервые такую вижу…
— Какую?
— Не знаю, еще не понял… — Он прошелся по ее вычурной одежде взглядом. Остановился на художественно порванной куртке с непонятными нашивками на карманах и рукавах, вернулся к ее веснушкам и добавил: — Но что-то в тебе есть, какая-то изюминка.
— Не увлекайся, это лишь видимость, а то, что мы видим, не всегда соответствует сути.
Все эти комплименты были для нее весьма привычны, поэтому они не произвели на нее никакого впечатления, и девушка вышла из комнаты, прихватив грязную посуду.
Вечером Стеша привезла все лекарства, которые он ей написал на клочке туалетной бумаги. Высыпала перед ним на покореженную старую тумбочку и сказала:
— Мне надо ехать домой. Ты сможешь обойтись без меня?
Он немного помолчал, опустив глаза, потом поднял их на нее, прозрачные, голубые, искренние, и сказал:
— Нет.
— Как нет? — возмутилась она, твердо уверенная, что на этом ее миссия заканчивается.