— Я думала, ты хочешь меня поддержать.
— А я думал, ты хочешь, чтобы тебя уволили.
— Да, но я надеялась получить выходное пособие, а не вылететь с работы за просто так, из-за того, что я всего лишь не знаю испанского.
— Вряд ли это можно назвать «всего лишь», учитывая, что ты их основной переводчик.
— Но ведь я владею остальными языками.
— О владычица, зато тебе неведом язык правды. — Он рассмеялся и сунул в рот целое печенье.
Я с отвращением посмотрела на него и буркнула:
— Проглот несчастный.
— Что это значит?
— Посмотри в своем компе, узнаешь.
— И посмотрю. — Он достал айфон. — А ты позвони насчет ковра, он непотребен. Его ни разу толком не чистили с тех пор, как ты сюда въехала, а возможно, и долгие годы до того, так что на нем и твои, и чужие волосы, ногти, кусочки шкуры и мяса, козявки. Питательная, короче, среда для бактерий — а ты с каждым вдохом запускаешь их в свои легкие.
Гадливо передернувшись, я протянула руку за его телефоном, но он крепко в него вцепился.
— Нет, это мой, ты по своему звони. А я посмотрю про проглота.
Я вздернула нос и позвонила в приемную, втайне надеясь, что меня соединят с Доном, но это оказался не он, а некий престарелый Роджер, с которым мы в две секунды условились на воскресенье. Я повесила трубку, весьма собой довольная. Вот, сделала полезное дельце. Зато Жизнь ничуть не был доволен.
— Ты чего?
— Проглот — «ненасытный обжора, обычно жирный»!
Я расхохоталась.
— Что я, по-твоему, жирный?
— Ну, ты себя малость запустил. Подтянуться бы не помешало.
— Это все по твоей милости.
— Да и вообще, не могу удержаться и не сказать пару слов о том, как ты выглядишь. Какой-то ты… грязный. Помойся, смени гардероб. У тебя есть другие вещи, кроме этих?
— Люси, я не участник проекта «Новый имидж». Не воображай, что, если меня переодеть, постричь и отполировать мне ногти, все само собой наладится. Это не поможет.
— А интимная эпиляция поможет?
— Ты говоришь пошлости. Мне стыдно, что я твоя жизнь. — Он захрустел печеньем и кивнул на кровать: — Здесь бывают посетители?
— Это, значит, не пошлость… Я не готова обсуждать с тобой такие вещи.
— Потому что я мужчина?
— Потому что… это вообще не важно. И потому что ты мужчина — тоже. Хоть я и не ханжа. — Я вздернула подбородок, а потом забралась на спинку дивана и села с ним рядом. — Хорошо. Ответ отрицательный, никого здесь не бывает, но это не значит, что совсем уж ничего не происходит и всякая активность окончательно заглохла.
— Гадость какая.
— Да не в этой кровати! — Я закатила глаза. — Я имею в виду — в жизни.
— Ну держись. — Он усмехнулся, взял рюкзак и достал свой айпад. — Кто тут у нас? Ага, Алекс Бакли, — прочел он. — Биржевой маклер, вы познакомились в баре, тебе понравился его галстук, а ему твои сиськи, хоть он и не сказал этого вслух. Точнее, сказал, но не тебе, а своему коллеге Тони, который ответил: «Ну так трахни ее». Прелестно. А тебе он сказал вот что. Цитирую: «У меня что-то с глазами, я не могу оторвать от вас взгляд». Конец цитаты. — Он насмешливо прогундосил: — И на