— Он тебя нашел, — напомнил Гришавин. — И ты его… нашел. И просрал! Людей подбирать не умеешь! Распустил кадры! Пьют, пыхают, девочек наших совсем загоняли. А девочкам — работать. Им клиентов обслуживать, а не твоих мудозвонов! Распустил! Один фраерок двадцать твоих киздюков отметелил! Знаешь почему? Потому что все вы после семи бухие в жопу!
— Я трезвый был, — буркнул Крепленый, прикидывая, кто мог настучать. Да любой мог, еш его так!
— Молчи! — рыкнул Гришавин, наливаясь краской. — Бухие — все! А «ствол» он у тебя забрал!
«Ну, сука, — тоже багровея, подумал Крепленый. — Поймаю — собственные яйца сожрать заставлю! Как опозорил, сука!»
— Херня это, — подал голос телохранитель лидера Берестов. Вроде бы вступился, а по смыслу… — Херня это! Ему самому руками махать не требуется. На то люди попроще есть!
— Вот-вот, — проворчал Гришавин. — Вот их-то он и просрал!
«Опустить хотят, — мелькнуло в голове Крепленого. — Спортсмена просрал, бойцов проорал… снять Крепленого с места! Хрен вам в глотку! — злобно подумал он. — Довыеживаетесь! Соберем сходняк…»
— Все, Крепленый, — сказал Гришавин, буравя его глазками. — Три дня тебе. И учти: если этот Рэмбо, Спортсмен, пойдет на контакт — а он пойдет, нутром чую, просто так этакие дела не делают, — смотри не спугни!
— Не спугну, — обещающе процедил Крепленый. — Во сне его вижу, падлу! Я его…
— И не вздумай! — отчеканил Гришавин. — Он мне живой нужен, а не полудохлый!
— Ты что ж, спустишь ему? — как ни старался Крепленый, а прозвучало угрозой.
— Мудак, — сказал лидер, оборачиваясь к Берестову. — Просто полный мудак! Я, Крепленый, сам решу, что с ним делать. Может, убью, а может… куплю! Иди, Крепленый, работай! Берестов, проводи!
Берестов, бывший боевой офицер, — Афган, Молдова, Кавказ — смотрит на бывшего кидалу, бывшего зэка Крепленого, как солдат на гниду. «Скомандуй, командир, и я сам тебе этого Спортсмена на блюде преподнесу. Хоть целого, хоть в виде рагу. А лучше этого, зэчишку! Скомандуй!»
Не командует Гришавин. Пока не командует.
— Пойдем, старина! — Легкий тычок в спину. — Машина ждет!
Проводив их взглядом, Гришавин вздохнул и потер кулаком глаз. Что за люди вокруг? Так хорошо дела развиваются — и пожалуйста. Какие убытки, какое варварство! Да уж, ломать — не строить. Малой кровью не обойдешься. Вот и сын из Франции вчера звонил: там тоже беспорядки… Да.
— Берестов, — сказал он вернувшемуся телохранителю. — Налей нам беленькой, на пару пальцев, за удачу!