Смотрю на дело рук своих и тяжело вздыхаю — красота.
— Кать! Выбросишь мусор? А я посуду помою! — кричу в надежде, что меня услышат в соседней комнате.
— Что?!
Снова кричу:
— Мусор выбросишь?!
— Кого выбросить?!
— Чёрт! — иду к ней, захожу в комнату, останавливаясь на пороге, и уже тише спрашиваю:
— Мусор выбросишь?
Катя недовольно хмурится, ясно ведь, что не хочет. Откладывает книжку в сторону.
— Давай на камень-ножницы-бумагу?
— Давай, — соглашаюсь, — до трёх?
— Ага. Считай.
Я проиграла. Но, с другой стороны, хотя бы прогуляюсь. Зашнуровывая кроссовки, спрашиваю:
— Помоешь посуду?
Катя кивает и, ухмыляясь, протягивает мне полный мусорный пакет. Я беру его брезгливо и обречённо.
— В магазине что-нибудь надо?
— Нет, вроде. Можешь, конечно, ещё хлеба купить. И кефира, либо йогурт.
— Да уж, куплю, а то получится как на прошлой неделе, — я улыбнулась, вспоминая, — что на завтрак у нас осталась корочка чёрного хлебу и корочка белого.
Катя засмеялась:
— Ну, кто знал, что так получится?
— Ладно, закрывай, — я открыла дверь и вышла на площадку, — скоро вернусь.
— Жду тебя, солнце.
* * *
Насвистывая приставучую мелодию, не спеша прогуливалась. Сегодня погода не то, чтобы радовала, но определённо была лучше, чем всю предыдущую неделю: лужи высохли, ветер успокоился, а небо больше не казалось серой бесконечной тучей.
— Извините, у вас прикурить не найдётся?
— М? — оглядываюсь и тут же чувствую, что не могу сказать больше ни слова.
— Прикурить не будет? — девушка, стоящая напротив меня, повторяет вопрос.
Смысл слов дошёл до мозга с большим опозданием.
— А, нет, не курю, — мысленно отвешиваю себе пощёчину, возвращая трезвость мышления, — правда, спички где-то были. Могу поискать.
— Было бы здорово, — она улыбается, и я вновь застываю. На меня смотрят и ждут, явно чувствуя неудобство и смущение.
— Сейчас, — в панике роюсь в сумке. — Вот, держи.
Она чиркает спичкой, зажигает сигарету, отдаёт коробок обратно.
— Спасибо, — стоит, мнётся, явно хочет что-то сказать.
— Я обычно не курю.
Иронично приподнимаю бровь, смотря на сигарету в её руке, дескать, а это что?
Оправдывается:
— Нервы сдают. Решила попробовать. Купила пачку и поняла, что зажигалки нет и вообще ничего нет. И никого нет...
Во мне что-то щёлкнуло, как будто кто-то другой, не я, перехватил управление над моим телом, голосом и разумом:
— Дай сигареты.
Она покорно отдаёт. Я сминаю пачку, сгибаю пару раз и возвращаю обратно. В памяти навечно остались широко раскрытые удивлённые глаза.
— Прости, — пожимаю плечами. — На вот, кефиру лучше попей.
Я протягиваю ей литр кефира, девушка стоит и смотрит на него, как на седьмое чудо света. Затем переводит взгляд на меня, снова на кефир, на меня...