Закрываю за собой дверь на кухню, а окно, наоборот, раскрываю как можно шире. Высовываюсь почти наполовину, опасно свесившись вниз. Чиркаю спичкой, но ветер тут же гасит её. Ещё одна попытка и… Ура! Я курю.
Дым всё норовит залететь на кухню, но я слежу за этим. А ещё постоянно прислушиваюсь: не идёт ли она? Глубоко затягиваюсь и улыбаюсь: голова так приятно кружится, вкус ментола во рту, руки немного дрожат, а сердце бьётся сильно-сильно. Первая сигарета за три дня.
Я обещала бросить. Смотрю на сигарету в своей руке:
«Может, взять и бросить? – Мелькает мысль. Затягиваюсь. – Вот прямо сейчас. Вот сейчас. Сейчас!»
В комнате открылась дверь. Рука дёргается и выбрасывает сигарету куда подальше. В панике хватаю со стола мандарин, закрываю окно, сажусь за стол и ем мандарин: с кожурой или без, мне сейчас всё равно.
— Ты чего не спишь? – сонная, она открывает дверь на кухню.
Сердце бьётся как сумасшедшее:
— Ман... рин, — прочистила горло. – Мандарин ем.
Она садится рядом и протягивает руку, я заботливо отдаю ей последнюю дольку мандарина и принимаюсь за чистку следующего.
— Опять дымом пахнет, — сообщает мне. А я сижу, как испуганный заяц, стараясь не дрожать.
— Смог,— отвечаю.
— Ты окно открывала?
— Да, — киваю. – Хотелось воздухом подышать.
Она ухмыляется.
— Как же хорошо, что ты бросила курить, — сообщает мне с ласковой улыбкой. Я краснею со стыда, сдавленно отвечаю:
— Угу…
— И не травишь себя больше этой гадостью.
— Угу…
— И в квартире больше бычками не пахнет.
— Угу…
— И целоваться с тобой приятнее, — продолжает с той же интонацией. – И спички ты на окне забыла.
— Угу…
Замираю с очищенным мандарином в руках. Она молчит. Я совершено по-детски протягиваю ей мандаринку:
— Хочешь?
— Нет, милая, — зло так, как будто сейчас кричать будет. – Не хочу.
— Я…
— Ты?
— Ну… — хочу оправдаться, но слова застревают в горле.
— Я пошла спать, — она встаёт и в двери оглядывается, чтобы равнодушно уронить:
— Запомни, что когда куришь, то дым с кухни летит в комнату.
— Угу, — говорю в пустоту. Ем мандаринку. Ничего не слышу и не вижу, мыслей нет, а на душе тошно.
Минут через десять иду в ванную, отодвигаю плитку, достаю пачку и обнаруживаю там записку:
«Куришь ты, курю и я. Ты не куришь, и я не курю».
Считаю сигареты, понимая, что одной не хватает.
— Чёрт!
Врываюсь в комнату и бегу к балкону, перепрыгивая через разложенный диван.
— Ты чего! Совсем с ума сошла?! – Выдёргиваю из её рта сигарету и выкидываю в окно.
— Ты же куришь, — спокойно сообщает мне.
— Я — другое дело! Меня не жалко!
Молчит. Лишь качает головой. Мне же хочется покурить, чтобы успокоиться, но я не могу. Если закурю, то закурит и она.