* * *
– Ты чересчур любишь Антона, – сказал как-то Серёжа. – Нельзя так сильно любить.
– А как – можно?
Он не нашёлся, что ответить…
Действительно – а как можно? И что значит «чересчур»? И могут ли все любить одинаково? И можно ли дозировать любовь?…
А Христос любил нас не слишком ли сильно, что умер за нас на кресте?…
Но куда нам до Его любви!
Значит, любая наша любовь, даже самая сильная, – на самом деле лишь слабое приближение к Той Любви…
* * *
Заезжал Гавр с Анюткой.
Она такая маленькая и худенькая, и мне удивительно, что она уже школьница, уже второклассница. Они заскочили буквально на минутку. Антон спал на балконе в коляске.
– Посмотри на моего сына, – сказала я Гавру. – Ты ведь его ещё не видел.
Мы вышли на балкон, Гавр заглянул в коляску, сказал: «Отличный малыш!»
– Жалко, что он сейчас спит. С ним так интересно общаться!
– Верю, – сказал Гавр.
Я дала ему книгу Андрея Белого, он обещал передать её отцу Александру. А то я взяла уже давно, ещё прошлой осенью и столько времени не возвращала. Гавр сказал, что быстро прочтёт и передаст. За этим и приезжал – за книжкой. И они тут же уехали. Даже чаю не захотели попить.
А мне после их отъезда было долго грустно. И несколько дней я прислушивалась к гудению лифта… Всё казалось: Гавр вот-вот приедет… Войдёт и скажет:
– Что это я так быстро ушёл в тот раз? Ну, где тут Антон, с которым интересно общаться?
Но… лифт останавливался на других этажах. А если и на нашем, то шаги звучали мимо нашей двери. Мимо и мимо…
Стоп! Никаких переживаний! Никаких прислушиваний к тому, чего не может быть! Не может быть потому, что этого не может быть НИКОГДА.
* * *
Нас навестил Миша Файнерман. Пришёл по первому зову.
Починил часы с кукушкой, которые повредил Антошка, дёргая часы за гири. Он хотел, чтобы кукушка в часах куковала ежесекундно. Но она взбунтовалась и замолчала вообще.
Ну, Миша вернул ей голос. Миша – удивительный человек. Он – поэт, один из моих любимых. Но у этого, не от мира сего человека, есть поразительное, не свойственное поэтам, свойство: он умеет всё починить. Он говорит:
– Всё-таки я – человек, у меня интеллект, а это – механизм. Так неужели я не могу разобраться в его шестерёнках? Зачем же мне тогда дан интеллект?
Миша всё починяет не потому, что этому учился, а просто из самолюбия! Из-за того, что не хочет чувствовать себя глупее механизма.
* * *
Опять ночь, и опять я сижу за столом у окна и перемигиваюсь с бессонным окном у канала…
Пишу Антошин дневничок. Сегодня моему мальчику десять месяцев! Какая огромная жизнь прожита… Уже не могу вспомнить: как я жила, когда его со мной ещё не было? Разве было такое время?…