Пересыпаю зёрна с ладони на ладонь…
Мне так нравится эта золотистая, прохладная сыпучесть… это множество, бесчисленность, несметность… так бы и пересыпала с ладони на ладонь… так бы и окуналась, погружалась в него…
* * *
Зёрна… крупинки… ёлочные иглы… песчинки… – такие понятные и осязаемые образы таинственного Времени… Всю жизнь они притягивают и завораживают меня…
Всю жизнь, с раннего детства, я люблю пересыпать их с ладони на ладонь… окунаться в их сыпучую несметность…
И когда пересыпаешь их с ладони на ладонь, то понимаешь, что нет ни прошлого, ни будущего… что всё – вместе, рядом, вперемешку…
ОДНОВРЕМЕННО!
Прошлое, настоящее и будущее – у меня на ладони…
Птицы, птицы, и все – белые, белые…
Куры и гуси… Их – великие толпы, как людей на первомайской демонстрации…
Маленький прудик, белый и пушистый от птичьего пуха…
Вся земля белая от перьев – как будто в снегу…
Здесь работает моя тётя Зоя. Какая она счастливая – работать среди такой красоты! Среди такого веселья!… Все эти толпы птиц кудахчут, гогочут – как будто хохочут!…
Иногда мне жалко, что я родилась не в деревне.
Хорошо было бы жить среди птиц и цветов… Спать на прохладном глиняном полу в белой хатке, под соломенной крышей… Ходить босиком по горячей пыли… Есть из глиняных мисок деревянной ложкой… Пить вкусную колодезную воду… Срывать сладкую сливу прямо с дерева…
Какие они счастливые, деревенские люди!
И пока я кое-что не поняла про их жизнь, Васильевка казалась мне настоящим земным раем…
Никогда не забыть:
…я стою у белого пруда – а вокруг эти белые, белые птицы!… птицы! птицы!…
Так много белых птиц можно встретить, наверное, только в раю…
Езда в переполненном поезде – духота, жарище!…
Сижу в тамбуре на полу, свесив ноги в открытые двери вагона…
Бабушка читает в купе книжку и даже не догадывается, как я спасаюсь от жары.
Рядом со мной сидит молодой парень, наш сосед по купе, – точно так же свесив ноги в открытые двери вагона…
Меня обдувает горячим ветром!… Пахнет мазутом, горячими шпалами… Мелькают телеграфные столбы… гудят, звенят, поют провода… долгий, хриплый крик паровоза… чёрный дым… стучат, как тысячи барабанщиков, колёса на стыках…
Жёлтые поля… полустанки… стада на полях… речки и мосты… озёра и болотца… огромные заводы, пыльные, белые от цемента… и вновь поля, шелестящие леса и рощицы… и жёлтые холмы…
Сколько можно вот так ехать, чтоб не наскучило?… Наверное, всю жизнь!
…Когда я вернусь в купе, бабушка, оторвавшись от книги, поцелует меня нежно в макушку и скажет: «У тебя волосы пахнут гарью…»