– Я не буду больше отвечать вам. Вам не нравится цвет моей кожи? Нет проблем. Но я не имею дела с расистами!
При этих словах дернулась не только изводившая меня белобрысая девица, но и сидевший с ней рядом иссиня-черный парень, потомок африканских рабов.
– Как уи могежте гаварить так! – поддержал он свою коллегу.
– И вы расист! – парировала я. – Ей не нравится, что моя кожа слишком темная, а вам – что она слишком светлая. И еще, вам, видимо, неприятно, что у меня не такие, как у вас, черты лица.
Его рот с огромными мясистыми губами открылся во всю необъятную ширь. Сказать ему было явно нечего.
– Все, я ухожу, – заключила я. – Мне не настолько важна эта поездка, чтобы я терпела такое отношение к себе и к моему народу.
Девица покраснела точно так, как краснеет моя Манефа. Соскочив со стула, она закричала мне:
– Никуда не уходьте! Никуда! Я не могу так говорить! Я зову старшего офисер!
Я отошла от окошка и села на лавку, специально, видимо, предназначенную для таких, как я, проблемных визитеров. Через десять минут подошел высокий мужчина в дорогом синем костюме с галстуком. Судя по всему, его предки эмигрировали в США из Южной Индии. Прицепиться мне было не к чему – как и я, он был темнокожим индоевропеоидом. Я было поднялась с места, но он остановил меня. Ему принесли стул, и он уселся напротив.
– Вы – Воронова Эвридика Петровна. – Это даже не был вопрос, ведь все мои документы лежали в синей папке у него на коленях.
– Да, это я, – я подтвердила сказанное.
– Вы получите визу в США, госпожа Воронова. Но я должен поставить вас в известность, что в вашей анкете имеется как минимум одна серьезная ошибка.
– Какая ошибка?
Конечно, я могла случайно что-то напутать: пропустить букву или записать что-то не на ту строку. Но о какой серьезной ошибке идет речь?
– Вот, вы указываете, что у вас нет родственников, проживающих в Соединенных Штатах Америки, – он показал пальцем на строку в анкете.
– Правильно. У меня нет там родственников.
Мой собеседник покачал головой.
– Есть.
– И кто же?! – Мне даже стало интересно.
– Ваш отец, Петр Воронов, постоянно проживает в США!
Итак, я улетала. В машине по дороге в Шереметьево Батый ответил на мои вопросы. Я узнала, что обо мне не просто так очень заботились все эти годы. Я также узнала и о том, что мне очень много врали. Мне не к кому иметь претензии. Я должна быть только благодарна. Но мне все равно все это очень странно. Я никак не могла поверить, что у меня есть живой отец, спасенный из афганского плена американцами. Я понимала, разумеется, что имелись веские причины, по которым он не решился вернуться домой, не мне его судить. Теперь мне стало известно, что изначально благодаря ему меня взял под свое крыло его давний друг Тумэнбаатар Орчибатов, он же Батый, он же Чингизхаим, как звали его совсем уж близкие друзья в Израиле и на Брайтон-Бич. Благодаря простой случайности Батый наткнулся на меня, избитую в собственном подъезде, именно в тот день, в тот час и в ту минуту, когда шел именно ко мне домой.