С утра день явно не заладился. Сначала пошел дождь — это как бы с бодрым утром. Речушки радостно подхватили веселые струи и растолстели до неприличия. Был ручеек, а стала полноводная речка. Под тонким слоем мха оказался толстенный слой глины. Любой шаг отпечатывается намертво — за версту видно.
— Все, приплыли, — говорить это не хотелось, но правду не скроешь.
— Что теперь делать?
— Читать Достоевского. Там все написано! — знаю, сорвалась. Глупо так отвечать. Но не могу по-другому. От злости аж зубы сводит — так хочется устроить немцам «веселушку». — Батя, мне надо место с четырьмя доминирующими точками. Найди, пожалуйста.
— Что вы хотите сделать? — СБ тоже злой, мокрый и улетавший.
— Хочу заставить немцев искать пятый угол. Знаете как это?
— Кажется, понимаю…
— Тогда обойдемся без лишних вопросов. Или мы уничтожим их, или они нас. Сегодня. На болото с хвостом лезть нельзя, — я усмехнулась. — «Мы принимаем бой!». Точка, конец цитаты. Киплинг.
— Киплинг?
— Ага. Один англичанин, который очень любил Индию. Надо бы перевести его, да и «Семь столпов мудрости» Лоуренса Аравийского как пособие для партизанской деятельности тоже бы не помешало. Ах, жаль… политика не допускает классику. Да не смотрите вы на меня так, СБ. Я просто очень много в свое время читала. И было что… вот победим, будут и у вас хорошие книги… надеюсь.
«Запад есть Запад. Восток — есть Восток. И с мест они не сойдут.
Пока не предстанет небо с землей на страшный господень суд.
Но нет Востока и Запада нет. Что племя, родина, род,
Когда сильный с сильным лицом к лицу у края земли встает…»
— Это ваш Киплинг или Аравийский?
— Киплинг. Хотите еще?
— Да.
— Эпитафия командиру морского конвоя.
«Нет хуже работы пасти дураков,
Бессмысленно храбрых — тем более.
Но я их довел до родных берегов
Своею посмертною волею».
— Своею посмертною волею… — пробормотал СБ. И его лицо стало таким, как у человека, принявшего наконец решение.
— Только попробуй, — поспешила предостеречь я своего слушателя. — Я тебе устрою — «посмертную волю». В гробу вертеться будешь, как пропеллер вертолета на холостом ходу. Понял?
— Так точно, товарищ Летт.
Заставь дурака богу… почитала стишки, дура.
— Летт, Батя!
— Подъем…
Когда раздались выстрелы, первая мысль была стандартно нецензурная. Вторая более адекватная: «Нарвались!» Но выстрелы звучали где-то сбоку и явно не в нас. И вот тогда пришло, наконец, удивление:
— Кто?
Привычно окинула взглядом наш маленький потрепанный отряд. Все на месте.
Где-то правее разгорался бой. Одиночные выстрелы трехлинеек и оглушительная трещотка «шмайсеров».