Увы, это зрелище недоступно тем, кто не властен над временем. Ибо несколько минут, разделивших катер и шлюпку, на выходе из темпорального поля превратились в тысячи лет, а перекорежившие это поле осколки, рассыпались по всем эпохам, переплетая их в самых необычайных сочетаниях…
22 августа 1942 года / 9 августа 2008 года
Слепой взгляд сквозь листву. Равнодушные седые горы смотрят на маленького человека. Снайпер поежился, отгоняя мурашки тревоги. Он не любил лес. Тот всегда хотел убить. В Финляндии, в Белоруссии, здесь, на Кавказе.
Финляндия… Красавица Суоми, беспощадная к чужим. А они были чужими… Ночью лес скалился хищными лапами елей, днем кусал меткими выстрелами.
Там он стал Снайпером. И потерял…
«Анастасия, Настя, Настенька…» — шелестел лес.
«Ты не тот, кого стоит ждать. Уходи». И ночной вой зубами в подушку…
Ласково погладил полированное дерево ложа. Она не обманет. Верная СВТ с тонкой паутинкой зарубок на прикладе. Палец заскользил, считая: первая, вторая, третья, одна крест-накрест — месть. За что? И не вспомнить уже…
Легко качнулся ствол, принимая уставшую бабочку. Снайпер заворожено следил за переливами пестрых крыльев: красное, черное, желтое. И синева неба сверху.
Шум взлетевшей птицы, чуть слышный рокот мотора. Оптика послушно приблизила дорогу. Не понял… Совсем не немецкие грузовики, странный броневик, совершенно квадратный и целиком на гусеницах, и совсем уж необычный камуфляж. Румыны какие или итальянцы?
Щелчок винта. Пятна лиц обрели четкость. На румынов похожи. Но лица темнее. И странные нашивки на рукавах. Какие-то элитные части? Румынский аналог СС? Наверняка. И оружие не стандартное. Пистолет-пулеметы у каждого. В любом случае, своих быть не может…
Человек высунулся из верхнего люка броневика. Офицер. Водит биноклем по зелени леса. Сухой хлопок выстрела. Эсэсовец заваливается на спину. Тут же раскатистый хлест тяжелого пулемета. Водит черным хоботом ствола, стегая свинцовым кнутом, крошит в труху деревья. Жалобно стонет лес, принимая летящую смерть…
Посыпались из машин враги, передергивая на ходу затворы. Шорох металла о металл, невнятная ругань, стук пулемета — музыка…
Музыка, танец…
Он не был еще Снайпером. Пары кружились вокруг. И ее глаза светились счастьем, а губы шептали: «Ты любишь меня, Дима-Дымок?»…
Больно ударила щепка, наскоро отрезвляя.
Танец… Парни, хотите танцевать? Зря… Будет вам и полька-бабочка и почетный караул у могилы!
По эсэсовцам хлестнул выстрел, второй, третий… Упал мордатый враг, зажимая пробитую шею. Уткнулся в землю следующий. Потанцуем?