— Ничего не пойму, — в который раз тихо сказал гауптман. — Бред какой-то. Рожи обросшие как у висельников, но форма практически новая. И вразнобой. А оружие новенькое. И одинаковое, — гренадер вертел в руках пулемет. — И еще, на нем цифры стоят. Сказал бы: «даты», но «1989»! И русские буквы.
— Ну не знаю я ничего. Не знаю, — тихо ответил Мартин. — Наверное, это чьи-то злые шутки. А Бога ли, Дьявола, так то пусть Анненербе разбирается. Им по штату положено…
10 февраля 2012 года. Москва, ресторан «Грабли на Цветном»
«Грабли на Цветном» шумели многоголосицей. Странное заведение. Не ресторан. Ни обслуживания толкового, ни условий нормальных, хоть и цены скорее ресторанные. Но и не забегаловка — всё культурно, чистенько, кухня приличная. А если вдруг какое безобразие — мигом появляются крепкие парни в цивильных костюмах, больше похожих на армейскую форму.
Впрочем, если бы двое, сидевшие за угловым столиком в зоне для курящих, решили побуянить, у местных секьюрити возникли бы серьезные проблемы. Достаточно было взглянуть на налитые силой плечи, на скупые размеренные движения. Битые волки. Нет, скорее — волкодавы. Не молодые, но и не старые. Лет сорок. Может, чуть больше.
Буянить мужики не собиралась. Сидели долго, не отнять. И выпить успели изрядно, но лишь очень внимательный наблюдатель сумел бы заметить легкие признаки опьянения.
— Ну, давай за встречу повторим! — произнес стриженный «ежиком» мужчина с едва заметным шрамом, пересекающим лоб. — Дай бог, не крайняя!
— За встречу, — эхом отозвался второй, отличавшийся от товарища разве что расположением шрама. У него рубец пересекал щеку.
Разговор плавно перетекал от одной темы к другой, ничего не затрагивая всерьез. Словно пролетая по касательной…
— Я тебе вот что скажу, Серега! — произнес «Ежик», уткнувшись взглядом в стеклянную вазочку с остатками салата. — На то она и война. Всякое случается. И чудеса, и странности необъяснимые. Иные копнешь — чистой воды совпадения кучей громоздятся. А иногда, ум за разум заходит… Если не в бога, так в провидение верить хочется. Помнишь, где я в девяносто девятом лямку тянул?
— А то, — отозвался собеседник, — как не помнить. С моей же подачи туда ушел…
— Вот… Что помнишь — то хорошо. — «Ежик» забросил в рот кусочек мяса, тщательно прожевал. Задумался на секунду…
— И прошла тогда оперативка. По чекистским каналам. Какими судьбами копнули — того не знаю, и знать особо не хочу. Может кого за бейцалы повесили, может паяльник в жопу засунули… А то и конкуренты слили. У них это в порядке вещей.